LA-DOS

Black swan

2011-11-25T19:31:00.000-08:00

White and black, black and White, that is life making us.

//A piece of shit,
light of peace.
A fucking hole,
a huge incredible love.

That is life
making us

Puttins us in extremes,
showing how

how speak, how love, how live.

and when the rains rip the street
and the sun is so close to get breath

I will hold you

hold you

I will

Libre o Nada

2011-11-17T04:58:00.000-08:00

Se escribio
en
el

antebrazo

con birome azul.

to NF

2011-10-29T10:45:00.000-07:00

Para todos los que nos abrazan

hay alguien
(there is someone)

como yo
(like me)

in this wolrd
(en este mundo)

el movimiento me tranquiliza, moverme siempre, irme, escapar
scape from everything that i don´t like.

I believe,
don´t matters on what..

The jump, The breath, The shout

i know
(yo se)
there is someone
(hay alguien)
like me
(como yo)

in the wold.
waiting for us under this sky.

ni esos hombres ni esas mujeres

2011-10-16T11:18:00.000-07:00

me alivia pensar
que en mis sueños sólo hay

bicicletas

2011-10-01T09:02:00.001-07:00

yo quiero
(eu quero)

me morir

jha

eyes wide open

2011-09-28T16:48:00.000-07:00

Una vez un pintor

dijo

"creo en lo que amo pienso y adoro acaso hace falta algo más?"

a-ca-so-hace-fal-ta-al-go-mas ¿?
hace falta acaso más algo ?¿
falta hace más algo acaso ?¿

llega un momento en que las canciones se vuelven todas necesarias

llega un momento en que una canción
necesaria
hace aparecer y desaparecer (te)

cada vez que miro el sol,
suenan las canciones necesarias.

Hay una luz, con la que se empuja la primavera.

I (de la serie: "playing with your hair")

2011-08-30T18:39:00.000-07:00

to Chu

Cuando tenga veinicinco te voy a comprar una casa de naranjas con techo de caparazón en el arból de la foto.

Cuando tengas dos,

vos vas a repetir cientos de veces las mismas palabras como si fuera lo único que sabes.

de a poco nos vamos a ir olvidando las otras lenguas.

no nos van a mirar,

ni nos van a entender.

quando vocé faca trinta e dois vou a te mostrar como que vocé faz pra pular desde aí.

tan alto lá encima,

e eu, olhar como si estivese maluca de tanto te ver.

de tanto te ver pular com uma catarata dorada na sua cabeca

catarata nao de agua.

Cuando tenga diez te voy a preparar la leche y ser boy scout.

I promise you.

Cuando tengamos treinta vamos a comer mandarinas sin pepas,

dulces, sin pepas;

mientras vemos dormir a los viejos achinados la siesta verde de Asia.

"if everything could ever feel this real for ever,

if everything could be this good again.."

I promise you.

in the same way that Cummings promises..

like the poets promise,

like the earth promises.

En la lista de verdades tengo tres.

los mismos tres deseos que cuando se soplan las velitas.

En la lista del super tengo chocolate y mandarinas

Abajo de la cama

cruza los dedos.

La tía le pide un favor

quedate.

Otro evento otro

2011-08-27T17:11:00.000-07:00

Ser DA-DA

2011-08-15T19:14:00.000-07:00

Nueva temporada: "SER DA-DA" Flor Lopez , lectura de las nuevas sinfonías, adelanto de su nuevo libro. Sábado 20 de agosto en DADA CASONA CULTURAL a partir de las 17 hs . Venta de libros anteriores, reaparición en "la docta"

portugues no lleva I

2011-07-16T11:00:00.000-07:00

To intercambistas con I

de repente
la pc se llenó de fotos.

mi cara con otras caras en miles de fotos.
Nos encontramos con minúsculas en una parte de la vida,
lejos, ahora
hay un cielo color macramé.

me da lo mismo la valentía

cuento algunas cosas a la gente en el oído,
ya

es hora de dormir.
ahora sueño mezclado.

si te interesa eso es alegría.
poner la pava sin predicados.

2011-06-30T07:56:00.000-07:00

A veces me pregunto
que fue

de aquel viaje a la playa donde me tiraste al mar.

y
o
n
o
t
e
n
í
a
r
e
m
o
s
n
i
a
l
a
s

encima,
odio las plumas
y las barbies

y las chatas 4x4
y el daikiri.

y su cara en el espejo retrovisor
cuando conduce
de mi

lejos.

.

Capicua

2011-06-13T13:06:00.000-07:00

So apropos
Saw death on a sunny snow
For every life...
Forego the parable.
Seek the light.
My knees are cold.

Bon Iver

Hubo que correr las plumas que volaban encima nuestro y se nos pegaban en las zapas, las manos y el pelo.
Hubo que esquivar el viento que estaba en todas las cosas,
en todos lados.
Hubo que comprar unas pepas sin gusto a pepas,
campear agua caliente por tres pabellones,
putear algunas cantineras y mirar de costado al sol.

Hubo que refregarse los ojos, apretar fuerte los dientes, esconderse o atarse las manos.
Hubo que aguantarse el pis hasta la llegada, ignorar al portero, besarse en la escalera.

Hubo que retorcer a la muchedumbre que nos saludaba o nos rozaba a lo lejos;
contar muchas cosas y mirar todo el tiempo el reloj;
fumarse tres o cuatro puchos todos a la vez amontonados, hubo que fumárselos,

fumar,

fumar,

fumar.

Hubo que decir que te quiero,
como te quiero,
lo(oooooooooo) que te quiero,

como un little susurro que se perdía o se camuflaba con la tierra que hoy vuela,
con el humo del pucho,
con el eco del viento.

cuando la última oración podria haber sido el título

2011-06-07T14:24:00.001-07:00

----

LLUEVE.

o INCENSO me adormece e olho que detrás da janela há uma coisa semelhante aos ventos de agua.
eu achava que isso era so uma coisa da television.
o dos contos de mentira cuando a gente era uma crianza o quase um feto.

mas acho que nao.

life is ficction

(punto)

-

etiquetas

2011-06-02T19:32:00.001-07:00

anoche
soñé
con una caja de madera
sin ventanas
un cachorro
y mi padre.

los instrumentos no existían y había mucha comida
casera que nadie
comió.

había una ambulancia
y un tipo que moría.

la caja sin ventanas
no se había agrandado,
sólo entraba más y más gente.

hoy a la mañana (bien temprano) alguien me dio siete fotos
y un atrapa-sueños.

colgué en mi pared
un barco
de madera
pesado.
lo veo colgando y me saca la
rabia.

hoy a la mañana también era mi cumpleaños.

Bicicleta
es una palabra que me llevaría bien lejos.

(foto de L. Hundersmark)

Hasta el día que me muera

2011-05-07T14:58:00.001-07:00

En frente de mi ventana hay un cartel con la siguiente inscripción: “Salgan todos que afuera hay lugar”. Eso me remota básicamente a dos sentidos: por un lado el de conjunto y despúes el del exilio.

Entiendo entonces que conjunto puede ser la versión multilateral del estar juntos, una versión que en mera convivencia de una sociedad que denuncio como militar y represiva tenga otra significación diversa al estar amontonados en un lugar. Darse las manos por ejemplo deberá dejar de tener la connotación sexual y monogámica que la sociedad occidental del modelo emotivo europeo nos ha transplantado para implicar uno de los mayores gestos de fraternidad existentes en nuestra historia. Darse las manos y los brazos, rosarse los cuerpos desnudos o no debería dejar de ser sexo y entenderse como uno de los impulsos de conexión mas abstractos y elevativos que el ser humano puede en su ínfima existencia llegar a tener. Esta claro que para eso hay que seguir educando los sentidos y los cuerpos; hay que seguir intensificando la actividad decosntructiva de un cuerpo biológicamente determinado y abjecto a lo que Freud declararía como cultura y civilización.

Es decir, habría que dejar de calentarse con cualquier pija o concha andante y declarar nuestro cuerpo como objeto de culto y sensibilización. La tarea de “entrar en otro” debería dejar de ser un impulso biológico para transformarse en la manera mas sagrada de estar juntos. Me rebelo entonces contra esa ingrata necesidad de ser tocados pero también contra la triste teoría freudiana de redimir el principio de placer al de realidad. A esta sociedad represiva se le escapó que el deseo puede mover el mundo y transformarlo.

Deleuze dice que nunca deseamos una cosa, sino un agenciamiento, dígase un conjunto de cosas. Es así que la idea de un conjunto aparece de nuevo y hasta inclusive puede llegar a ser destructiva hasta el punto de generar un no-deseo. Es una alternativa, y saberlo puede implicar empezar también a trabajar en eso. Generar entonces un no-deseo dejaría de ser una actitud de liviandad y rendición para pasar a ser también una actividad constructiva en vísperas de una vida mejor. Podemos hacer entonces que la gente no desee matar, no desee ser egoísta, simplemente debemos aprender a manejar ese agenciamiento. Entonces en el deseo es donde también radica la oportunidad, oportunidad de potenciarse y pretender un devenir altro. En términos generales: querer otra cosa.

Aparece entonces y casi por asalto de nuevo la versión de exilio, un exilio auto-consiente y sin entereza. Un exilio del espíritu que se instala en nuestros cuerpos liberándolos de los dispositivos de disciplinamiento pero también del control (léase también y porque no auto control).

En un taller literario que yo hacía en Argentina hace algún tiempo se pidió que escribiéramos sobre la consigna :”el mundo es violento y las personas somos todas egoístas”, la escritura fue fluida tan fluida que parecía que mas que una consigna era un axioma del mundo moderno. Cualquiera podría escribir algo sobre eso. ¿qué sensibilidad no fue aviolentada alguna vez por alguna clase de egoísmo? Frente a esto surge otra vez el reclamo de una nueva y dinámica concepción del conjunto y del exilio; un nuevo altavoz que explique que afuera de todo esto en lo que nos ahogamos hay lugar para todos, un lugar que por ahora solo esta ocupado por un par de minorías, que tienen títulos y se creen también importantes. Pequeños grupos de personas que desde los márgenes porque no les queda otra no se rinden porque persisten en la “eterna y primordial lucha por la existencia” diría Marcuse releyendo a Freud. Ocupado también por muchos que se piensan ocupados y claramente por los otros; los otros que no son uno. Todo esos que nos erigimos con la dignidad que nos queda que nos han dejado y la pasión que nos sobra.

Nota: (no queda claro si en este ensayo se lo quiere o se lo repela al psicoanalista, pero eso carece de importancia; uno puede amar más allá del pensamiento)

Hoy el mate me da vómito

2011-05-04T08:21:00.000-07:00

I just fixed my olhos num objeto na aula,
The teacher fala sobre uma coisa que eu nunca voy a recordar,
(at all)

Se escucha de fora una sierra que está cortando alguma coisa.
Acho que uma de mis mortes was cutting something like that.

Eu te love you

2011-04-25T12:15:00.000-07:00

to L

"Es nueva para mi la conjugación del vos"
ela fala isso e me olha depois

La luna hace una esfera perfecta a su alrededor,
crea un lugar nuevo,
otro paraíso.

Comemos mariscos con limón anaranjado y nos abrazamos hasta terminar la respiración.
Mientras tanto el mar adentro lleva y trae los acentos que nos faltan entender.

De a ratos se siente el ruido de lo inmenso, de lo no-conocido.
Unas lucecitas brillan cuando uno raspa la arena y de repente se ilumina también todo el piso.

and that is all
and that is enough.

I

2011-04-18T16:52:00.000-07:00

Tus palabras escritas me retumban como un eco de dinosaurio instalado en una favela llena de mujeres embarazadas y niños que a los 12 ya perdieronn su voluntad y su inocencia.

Veo a esa mujer tetona que limpia los vidrios del edificio del frente como si fuera la cosa más importante de su vida.

Me toco la muñeca: 76 pulsaciones,
normal,
se apagó la voz.

Nuestros peores enemigos

2011-04-04T08:55:00.000-07:00

Para Paula Yalú,
por su apellido y porque es abril.

¿es solamente un abismo sin nombres ni figuras?

naufragio,
nada me hizo más feliz y más infeliz.

La lluvia no es solamente la lluvia.
Un pájaro me mira sin moverse, sin alejarse, entiende todo porque no es un hombre y porque hace mucho aprendió a volar.

Se ve que tanto tenían que preguntar y que saber que ahora sólo estudian a los poetas vivos.

Ojalá que nunca tengas hijos,
ni nietos,
ni gusanos.

Me pongo un pullover coral y me miro al espejo,
estoy bien,
pero debo aun maquillarme los ojos.

De las cercanías cómplices,
de las confianzas,
de la punta de los pies y de los dedos.
¿Cuánto puede durar un pan rayado en la heladera?
¿De qué manera jugarán a los dados cuando haya frio y sea invierno?

La mujer canta en Buenos Aires su canción reservada y yo creo que se viene la próxima estación.
Una moneda de un real brilla en mi escritorio con la luz cada vez más blanca y vos me contás cómo te doblas en posición fetal en tu cama de una plaza y tus “cojines” coloridos.
Te doblas porque sabés que lo que hemos dicho es cierto,
porque conoces el mundo y los exilios,
porque la soledad pesa y arrulla aunque siempre al fin y al cabo la elijamos.

El pájaro sigue ahí, parece que no nota mi pronta ausencia.

Te estiro unos brazos y todavía me queda la duda de si llegan.
Cierro la puerta con llave y desenchufo todo.
Después salgo a la plaza a mirar como las parejas se manosean al aire libre con los restos de humedad y comen pororós.

Te dije: “si querés te acompaño”, pero no me gusta el helado y temo bastante a las palomas.
Siempre se rie y contesta que ellas no van a destruir el mundo.

En eso estoy de acuerdo, ellas solas no.
Dudo sobre si cargar el paraguas,
seguramente que con esta inestabilidad de mierda se vuelve a largar a llover.

Mientras espero el ascensor tararéo la canción que escuchaba antes en el parlantito berreta de la pc.

Entonces el comentario sexópata:
El sexo sin humo ni poema es un desperdicio,
la misma exaltación de la biología por sobre la humanidad.
la misma y aberrante.

Miro el reloj son casi las cinco,
un trueno mueve los vidrios del palier del séptimo
El ascensor no viene, pienso que todo eso podría ser una señal que de no tengo que salir,
lo pienso como 25 veces al cuadrado.
En eso, me acuerdo del pájaro y me pregunto si se habrá quedado ahí.
Tengo miedo por el pájaro, por su madre, por su huevo que no se si puso, por todos los pájaros del mundo,
¿tienen huesos los pájaros?
¿a dónde se los entierra? ¿Cuánto tiempo tarda su completa descomposición?
Cuando llega el ascensor miro de reojo la escalera y antes que se cierre la puerta salto;
siete pisos es un buen ejercicio para el cuerpo.

Lero Lero

2011-03-20T18:52:00.000-07:00

El sol entra furioso por la ventana por primera vez después de mucho tiempo.
El vidrio lo tapa,
lo camufla,
inventa otra cosa para disimular el sol
que entra furioso por la ventana por primera vez después de mucho tiempo.

Un conjunto de soldados van a desfilar pronto por la plaza.
Con los años los buenos agachan la cabeza por creerse utópicos y derrotados.
En poco tiempo la palabra "bandera" va a pasar a significar otras cosas.

Todos los secundarios deberían desaparecer,
olvidarse para siempre;
igual que la membresía y las letras de la A a la G;
y las instituciones y los palcos, y los padres y la indiferencia;
y el realismo y la hipocresía, la burocracia, la resignación y algunas pijas.
También habría que olvidarse de la Anarquía que no es otra cosa que una palabra más.

Después de tanta yerba y tanto circo y tanto respeto y culturalismo desparramado
el reverso:
No se puede por más conchudos y decididos que nos creamos tapar el sol
que entra furioso por la ventana
por primera vez después de mucho tiempo.

(ni se quiere)

Flor Lopez

nota: Si se presiona sobre la ultima frase del poema escuchar mi voz

no todos tienen algo que decir

2011-03-18T17:33:00.000-07:00

"A mi me gusta el zamba del parque de aventuras" o "Respeto Punk"

2011-03-02T13:33:00.000-08:00

No creo que el mundo se pueda cambiar, eso para mi es definitivo.

La pregunta sobre la ascendencia o la descendencia se pone empalagosa si me la hago cerca de tres ascensores que suben y bajan justo en frente mio, justo cuando escribo esto. La pregunta sobre las puntas, y el medio, la reticencia los extremos aunque Diógenes dijera en altosparlantes "es que son tan bellos".

Los griegos a los que les debemos tanto y que de vuelta nos hacen también más presos.

Hace un tiempo decía que si hubiera una diferencia exacta entre un café y la vida alguien ya la hubiera escrito, ahora pienso que si hubiera una diferencia sustancial entre una palabra y una vida sería imposible escribirlo. Pero eso no es una derrota, es un desafío. Coordinar el lenguaje a nuestro antojo, estorbarlo para mejorarnos la vida, ¿quién lo diría? ¿acaso la literatura no es cosa otra que esa? ¿acaso la literatura no es vida, privada e individual que sale de mi boca?. Entonces si digo: "la calle se queda quieta con su imagen en la retina, la calle tan pisada, tan enloquesida..." podría pensar que a nadie le importa un carajo ni los movimientos citadinos ni retinarios. Cómo ve el ojo, a dónde fijo lo que me sobra de atención, la "mirada".

Similitudes, no hay demasiado más para explicar el afecto. Similitudes que nos vuelcan irreversibles con el cuerpo y todo hacia algo o alguien con o que podemos encajar como piezas desamables en cualquier parte del tiempo y del mundo.

Similitudes afectivas que nos dan vueltas; remolinos necesarios que nos sacuden nada menos que para ver. Afecto que entendido como capacidad es virtud y potencia; es escándalo manoseado y excitante tras ser fundadores de una vanguardia lingüística que nos permite inventar las categorías necesarias para vivir apasionadamente esa adrenalina, esa resistencia. Respeto, un respeto punk entendido como violencia necesaria hacia la opresión indiscreta que la misma cotidianeidad le impone a nuestros cuerpos. Por eso escribo poemas. Por eso cito a un tipo que dijo: "la literatura es la forma éticamente elevada de ejercer venganzas mezquinas", es la forma que no se confunda con estructura. Y a eso venimos, y continuamente devenimos.

Es necesario ascender para probar el vértigo, y otra vez lo elijo, pero con la diferencia básica de que ya no es con miedo sino con orgullo. No importa donde estemos porque el cuerpo es el territorio. Una existencia perfecta puede sólo medirse a nivel de afecto o de orgasmo, por ahora la poesía se ha llevado en mi ese premio.

La posibilidad certera de "un mundo nuevo" se encuentra sólo en la capacidad individual de recrear nuestros hábitos y nuestros cuerpos, de no ser ficha, no ser función. Reirse del mundo viejo, resistir a carcajadas. Porque la risa es sana igual que el alcohol y la marihuana.

Hoy volví a contar que no creo en la militancia directa política partidaria, pero si hay una fuerza ilimitada inscripta en mi cuerpo que directamente repela lo cercado. "Mi cuerpo los expulsa" le decía mientras ella me miraba con cara rara. No todo se puede pensar en palabras, no siempre la vida se puede escribir, pero otra vez repito: "no es derrota, es desafío".

El desafío doble de no creerse derrotados aún derrotados; de no mirarse con sutiliza la boca sino comerse la boca;; de escupir lo más lejos que s epeudan las palabras. Desafío de creencia; de posibilidad; de mirar al futuro dando tumbacarneras de colores en un esponjoso colchón.

Flor Lopez

(foto tomada en el pre-carnaval de Curitiba (Brasil 2011),

recomiendo la lectura del texto de Mijail Bajtín sobre el carnaval)

Si la apretas a Flor Lopez te juro que descubrís algo nuevo

2011-02-25T16:17:00.000-08:00

¿Quién alguna vez no fue un gil? (Poesia Popular)

2011-02-14T16:14:00.001-08:00

Se levanta de la siesta con el pelo todo despeinado y la cara que se ha dejado de maquillar.
Se levanta con el “tilin” del celular que le dice “extraño tu cama”. Lo mira y sonrie porque sabe que sabe como hacerla sonreir. Se da vuelta prende el velador blanquito y se come un caramelo, un palito de la selva dulzón que le hace acordar a la infancia.

Cierra un ojo, se toca la concha y se calienta pensando en su cara cuando se calienta. Tiene un pensamiento que considera ya demasiado obsceno y se detiene ahí.

Después de abandonar la posición horizontal con un esfuerzo de maniquí empuja la puerta del baño que aún no se ha decidido a limpiar, aprieta fuerte los ojos y se revuelve otra vez el pelo (cortito).
Piensa en una frase que había dicho anoche y le parece tan ridículo que pretende excusarse por mail. Pretende lavar los platos sucios, cocinar un pollo a la naranja, pretende regar las plantas del balcón, de la misma manera que pretendía limpiara el baño.

Encuentra en el parquet un pedazo de llavero roto que se ha olvidado en su casa, lo mira casi como un objeto de culto, pero después lo tira,
en el departamento no hay lugar para porquerías ni pavadas.
Se mira la muñeca y tiene una pulserita que no es suya. Por el alcohol no recuerda exactamente como llego ahi.
Se mira la panza, no tiene panza y cree que todavía quiere engordar.

Hay una película que se parece a esa historia, igual que una canción, un dibujo y una publicidad.

Flor Lopez

Èramos pocos y pariò la tia solterona

2011-02-08T18:14:00.000-08:00

En el instinto de escritura se me escapan las ideas. Siempre me pasò, como si la escritura para mi fuera siempre un olograma, un ìdìlico que siempre està pero nunca se sabe bien donde.

Tirada abajo de una cucheta de vacaciòn me terminò de caer esa sensaciòn que siempre culmina y renace y se me apodera, como si adentro mio hubiera un gran poema o una gran obra que nunca voy a llegar a escribir.

Camino por las calles pensando eso, tomo la leche pensando eso, cojo pensando eso. Mis màs grandes orgasmos me los ha dado la literatura, tambièn tomo mates pensando eso.

Una vez un pibe intentaba convencerme de que un libro te puede hacer viajar a cualquier lugar y yo debo admitir que aùn hoy desconfio de eso. Primero porque viajar no es cualquiercosa y despuès porque el que te hace viajar no es el libro sino el que (te) lo lee.

Sigo insistiendo en la capacidad de las existencias admirables y sublimes y en las que no. Sigo insistiendo en el riesgo de perderse en "puras turas" intentando ser literatura, ser poema. Si cada vida intentara acercarse auqnue sea un poquito a esa belleza que por pertenecer al àmbito de la estètica cuesta entender y definir; si cada vida pudiera ser juzgada por el tono sutil de lo que ha pasado al dejar o al revès lo que ha dejado al pasar, si cada uno de nosotros tuviera el valor de explotar en poesìa como los fuegos de colores benjaminianos que el facismo quiso admirar; si cada uno o cada cual, que importa, si al final el capitalismo lo mata todo.Hasta a Benjamin (aunque nunca sepamos bien lo que pasò). Pero no; "capitalismo kills love" dice un grupo de arte callejero y a mi me gusta repetir esa frase porque combina con todos aquellos que màs o menos (freakimente) se alian al sistema, no pelean, no rompen (nada mas que las pelotas), no ven los "pedacitos,", los lugarcitos. Escucho un tema que habla en otro idioma y el mio que dice gritando que hay un "pedacito del planeta que no pudieron" y le creo. Le creo porque ahì esta la diferencia entre un libro y el que lee el libro.

"Somos lo que hacemos, lo que hemos hecho" dice Juampablo, Laura, Marx, Foucault, Sartre y Castoriadis, aunque los dos ùltimos no compartan nada màs que esa idea.

Por eso el libro es còmo lo leemos; por eso el poema somos nosotros; por eso nosotros no somos lo que leemos sino còmo leemos el mundo; por eso el mundo no existe màs que en la forma en que nosotros lo leemos. Entronces aprendemos a leer o a escuchar que a veces es lo mismo.

Frente al clima agitado/revolucionaroi del ùltimo año rescato algunas capacidades afectivas de dar algo suyo por; rescato una posibilidad amorosa de querer algo mejor y comùn. Pero aùn conservo un temor de que tal vez no estemos en el lugar correcto, un temor teñido tambièn de inestabilidad asumo que propia de nuestro siglo. ¿Y la literatura? tambièn estarà ahi para contarlo, para luchar contàndolo. Sin embargo creo que aùn no esta claro el enemigo o somos todos de alguna manera los enemigos. Entonces pienso en que cambiarìa un poema sobre la revoluciòn o còmo hacer la revoluciòn en un poema. Y no me desanimo porque en el momento que logramos ser el poema logramos ser la revoluciòn. Me quedo con Pizarnik que compara la revoluciòn con el acto de mirar una flor hasta pulverizarse los ojos, y no por la pasividad que apra muchos pueda encerrar la frase sino por la valentìa de còmo entender la revoluciòn. En definitiva, me quedo con su forma de leer los libros.

La mejor batalla que ganò el facismo es hacernos creer que habìa desaparecido. Facismo que està instalado hasta en la manera de acomodar las lapiceras en una cartuchera, facismo de estante, de saliva, de heladera, de sobremesa, pero sobre todo de idea, que se me escapa como cuando empezò este texto.

Un facismo que no se destiñe por màs de que pasen los años, por mas de que se aprueben nuevas buenas y malas leyes. Un facismo del pensar tatuado en las retinas, en las servilletas. Y entonces yo pienso en el arte y en el sexo, pero sobre todo en el sexo que a veces es un arte. Y en la existencia del arte como herejìa y no còmo circuito. Como parte no dicha de lo que no se tiene que decir porque no hace falta. De lo que tiene que ser no a nivel ontologico sino devenir, ser siendo. El arte como flujo constante, como materia latente de lo que se sabe que està. Cuando nos convidan una obra de arte nos convidan todo lo que el artista quiso mostrar sin mostrarlo nunca como eso esperaba ser mostrado. Ahì el arte como la infinita posibilidad, como las miles de aristas todas las posibles antes de resignarse o redimirse a la cosa misma que en definitiva es la muerte misma. La cosa en si resuelta en si misma. Entonces del arte rescato la potencia de espera, la fuerza de la creaciòn, la lectura de los libros y no los libros.

Entocnes del facismo rescato una cierta insolencia de quedarse adentro de y despùes de todo y el eco de burla que se escucha cada vez que lo reporducimos. Si lo combato o al menos creo eso es con apropiaciones, con transformaciones.

Por ùltimo del arte rescato todo lo que aùn no conozco y que no puedo, por ignorancia, descartar y por sobre todo la capacidad de sostener el deseo que desprovisto de forma se resguarda en el arte (para gracia del artista) como orificio hondo del capital para enjuagarnos el cuerpo con pasìòn y escàndalo.

Flor Lopez

Mañana se hace de día

2011-01-15T16:50:00.000-08:00

"in the night just follow me,

just follow me, just follow me.

In the night give me your soul,

I keep it warm beneath my feet".

(Lisandro Aristimuño “azucar del estero”)

Tres patos ensucian el agua dulce del lago,
abierto tras los pares hay alguien que mira de reojo al mundo,
que busca la libertad en un instructivo de cocina,
en una galleta de la fortuna,
en el interior de un paquete de toallas femeninas.

Mientras tanto las bisagras de las puestas que se abren y se cierran filtran un ruido que deja de ser insoportable.

“Bendito!” Grita el barrendero que en verano tiene poco trabajo.

Levanta la vista,
y piensa que el sol también cae en la Antártida a eso de las siete.

Loving Strangers

2011-01-11T10:44:00.000-08:00

nota:-escuchar:

http://www.youtube.com/watch?v=NgbcXig1TZ8

“Capitalims Kill love”
Claire Fontaine

“dame una cerveza y te besaré tontamente”
Russian Red

Busco otra manzana podrida como yo.
Otro zurdo solamente de mano que se revuelque en el piso cuando un ciego se atropelle un poste de luz.

Alguien a quien le alcance a quien le sea suficiente.

Busco la energía de una canción lenta en estos días agotadores y nublados.

Los chicles Bazzoca de menta,
la cara feliz de msn,
el cuarto verde de mi casa,
el desorden de todo.

Lleva toda una vida ser digno de que una existencia sea llamada “vida”.

Todo eso para decir que las puertas también pueden coincidir con mil mesetas.

Leería cien veces todos los poemas necesarios,
toda a filosofía necesaria.
El tiempo de las heridas es otro tiempo también.

Cucarachas, gusanos, hormigas, nadie me va a obligar a limpiarlo.

Voy a hacer un agujero todas las veces que quiera y me dejen. No voy a saltar la cuenca, como si nada o porque sí.

Tres palomas de bolsillo decoran la entrepierna de un cuarto usado con calor en enero.
La voz viene de otro lado,
del estómago o del pulmón.

Sol de noche así le dicen a lo que nace también del dinero y la oscuridad.
La astrología que repite un chiste y una promesa. La astrología berreta de google.

Es una premisa:
En primavera nunca se puede sentir el olor verdadero de una puta flor.
De mi organismo sin sistema a mi hereje forma de lavar los platos y besar.

El olor nauseabundo que también es placer,
la literatura que nace de ese encierro,
la aguja clavada siempre a la misma recta hora para que se vaya con la luz de las 6.

Veintidos como mi edad cuando pienso en el calendario.

Lejano un pedazo de madera que no oye y un acá un ventilador de techo marca Marshall que nunca deja de hacer ruido.
La persiana de lata que a diferencia de la ciudad deja traspasar el sonido de la lluvia.
La vibración de unas paredes de cemento y viga que tienen 90 años o más.

El tiempo ahogado con el humo de un cigarrillo convidado,
otro número,
otro olor.

"De tanto mirar la lona verde"

2011-01-01T17:07:00.000-08:00

“is better to burn out that to disolve slowly”
Kurt Cobain

"Todo viene por medio de la excitación. Salís a la calle, compras dos o tres
pavadas que te interesen o que en su defecto necesitas y después te tiras en el
balcón cerrado a fumar un cigarrillo pensando que todo lo que tenés en la mano
es ceniza. Como la canción repetida de la radio que va para volver o la publicidad
que te pega justo en frente del edificio, que no sabes cuando la lluvia
la va a terminar de despedazar."

continua acá: Flor Elefanta (rosada)

Gémeos

2010-12-13T17:47:00.000-08:00

Uno. Aparece en la tarde una ramita seca que me recuerda al otoño.
La calle se disfraza de ventana que muestra el barco por el que aprendieron a navegar los zorros de los artistas.

Las cosas se mueven al ritmo de la cama.
Los bichitos de la luz tiemblan también.
Las frases cortas tienen la valentía de las nubes en verano.

III

Hay chocolate en la heladera.

Tengo un nuevo escalofrío por el día ventoso.
La lámpara se apaga, entonces es la noche, entonces tengo ganas de acordarme de la silla, la camperita de cuero y la cintita-corbata. Si te fuiste apropósito, lo digo con ganas. Las llavecitas colgando y una mirada intempestiva.
Ahora la recuerdo con risa.
Tenia cara de gorrión dijo Andrea desde la pieza

En el kiosco de la esquina venden salchichas de viena hechas con uña de vaca.
Mi alimentación consiste en una dieta balanceada llena de huecos y de heridas.

Balancea su pelvis sobre la mía y suspira hondo. La balancea circular y de ritos.
Me meto adentro y grita.
Me meto adentro y le irrito la carne.
Le cuento cosas desde adentro.
Cambio de posición y grita.

Frotamos,
uno,

dos

a veces cinco,
nos movemos ,

frotamos

hasta que encontramos una posición apta para morir.

VII

Hay encierro también en mi casa de campo, en la maquina del césped, en la pileta honda y cuadrada. Hay encierro que se parece al lavarropa de la Tía Angélica.

Pd: Las zucaritas traen adentro azúcar y mentiras.

VIII

Creo en la política,

lo digo sólo para convencerla.

Quiero un mate amargo debajo de eucaliptus con gente mirándome mientras me paro y grito que hay agujeros hondos llenos de mierda que rebalsa.

Quiero una planta nueva para mi masera vencida. Una lámina de Pink Floyd gastada apra el ropero de la pieza.

Quiero un tatuaje que hable de dos cosas.

XY.

PRESENTACIÒN DEL LIBRO

2010-10-27T14:19:00.001-07:00

Soy un cuadro de Kandinsky, un cuadro de color

2010-10-10T19:59:00.003-07:00

El problema consiste en crear algo que ocurra

y circule entre las ideas,

algo que se mantenga innombrable,

y así a cada instante tratar de darle una coloración,

una forma y una identidad que nunca dice lo que es.

¡Eso es el arte de vivir!

Es matar a la psicología para crear,

con uno mismo y con los otros,

individualidades, seres, relaciones y cualidades

que no tengan nombres.

Si uno no puede lograr eso en la vida,

no merece ser vivida.

No hago diferencia entre los que hacen de sus vidas una obra de arte

y los que hacen en sus vidas una obra de arte.

Una existencia puede ser una obra perfecta y sublime,

algo que bien sabían los griegos y que hemos olvidado por completo,

sobre todo desde el Renacimiento.

(M. Foucault)

Mi hermano dice que quiere volver a ser chiquito,

y acá la primavera ya se nota en la chapa de la cocina que se calienta por el sol que pega de frente.

Hace poco tiempo creía que dos mas dos eran cinco, cinco estúpidos colgados desde alguna ventana gritando todos juntos una cantidad de boludeces;

La vida, ¿y detrás de la vida?

¿Atrás de esa cantidad de mentiras que nos hacen creer que es la vida o nos dicen que la hacen que funcione?

Tengo debajo de mi cama tres globos casi consumidos que los guardo desde mi cumpleaños; son de colores metalizados y cada vez que limpio decido, elijo dejarlos todavía un tiempo más ahí sin utilidad, sólo para qué me fascine el hecho de que haya cosas en mi vida que funcionen no teleológicamente,

Mientras tanto se ríen pero es mi manera de explotar el sistema desde adentro.

Les miento a absolutamente todos, les digo cualquier gilada y nunca nadie sabe quien soy ni que quiero.

En menos de 24hs dos personas me dijeron que creían que no tenía sentimientos que no era humana; sonreí porque sabía que había hecho que se lo creyeran..

Entonces no estoy en ningún la-do;

soy perfectamente lo que quiero ser,

me vuelvo transparente, intransitable e inmaterial.

El resto de las personas dejan de ser una opción para mi,

No abro la boca, casi no consumo.

Parada desde un banquito grito que “la vida es una mierda”,

pero ya no se si me interesa que alguien me escuche.

El basurero de la cuadra pasó y no son las diez, y pasó con el camión y todo.

Yo no saco la basura porque vivimos entre esa mierda; y vamos a vivir todo el tiempo.

Juampa dice que Córdoba es “un tampón”; su teoría viene de la mano de flujos, sangre y una concha gigante que es profunda y poderosa.

Hoy en la misa cuando nos dimos todos la mano sentí una sensación de poder,

de poder poderoso que estaba por debajo de estos putos cuerpos;
de adentro de no se donde emergió y me maree;

respiré de nuevo y vi las personas con camisetas de distintos colores,
cantando una canción que habían aprendido ahí.

Flor Lopez

Nota: Kandinsky

Llegò: POEMAS PARA SER LEIDOS SIN CAMISETA (nuevo libro)

2010-09-02T09:43:00.000-07:00

Llegó el nuevo libro y con èl la propuesta:

¡SACATE LA CAMISETA Y PONETE A LEER!

"Poemas para ser leídos sin camiseta"-$10

Flor Lopez

Ìndice:

EL CAMIÓN DE LA BASURA PASA A LAS 10
LOS NUEVOS HOMBRES SON LOS QUE COMEN NUECES
TOMAR MATE CON EL VIEJO DE REPOSERA TAMBIÉN ES LEER
TREPEN QUE ARRIBA HAY MELONES
COMER EN LATAS
¡TE DAS CUENTA QUE NOSOTRAS NO TENEMOS PASADO NENA!
LA LUCHA ESTA ENTRE LOS OJOS
9/10
CIELO
NUNCA NADIE MÁS VENDRÁ A CONQUISTARNOS
EL FINAL DE ESA ERA
¡JODER Y SI EMPEZAMOS A PENSAR QUE A BENJAMIN LO MATARON!
NENA DEJÁ DE HABLAR SOBRE LITERATURA
ESTO NO TIENE NADA QUE VER CON LA MIOPÍA SEÑORA PERO ES QUE LE JURO, NO PUEDO VER MÁS ALLÁ

Lo podés conseguir a $10 por varios La-Dos:

Mail: mflorencia_lopez@hotmail.com
Face: Flor Lopez
Kiosco de Trabajo Social- UNC
Feria del Libro independiente y no.
y etc, etc, etc. (después les cuento los etc)

Una alegria,

compartida.

Flor Lopez

-se viene-

2010-08-21T13:40:00.001-07:00

Para cuando seamos c(h)erezas (con hache)

2010-08-03T08:20:00.000-07:00

subtitulo o título subterraneo: Le regala una carpa de besos, un cuadradito de colores para poner todo lo que le molesta, le da un abrazo de colador y se estruja así todo lo que aparece cuando no hay sol.

“La ciudad me inspira” le dijo mientras caminaban al lado hacia la Terminal.

Habían comprado un sandwuchito de miga y lo comían de a dos mirando como se venia la noche;
no es que no tenían plata pero querían compartirlo.
¿cómo se comparte un chupetín? pensó
Si, también se puede.

Alrededor estaban ya todas las luces prendidas aunque seguían siendo cerca de las siete de la tarde.
El ruido de colectivos que iban y venían, ese barullo del Bullevard que se metía por todas partes dejaba que se chocaran los cuerpos, los brazos; sin que se sintiera el ruido sin que se notara.

El colectivo rojo tenía una cola larga que los dejaba verse un rato más;
de atrás un nene le pide que le compre una figurita y ella mira indiferente,
el chico pasa,
el colectivo pasa.

Camina sin mochila y pone cara de ofuscada por si desde el colectivo la mira,
porque siempre pone la misma cara cuando camina,
cuando habla,
o cuando pelea en la Facultad.

Un revoltijo de perros se le mete entra las piernas
le alborota el paso.
Se acomoda el saco y es Agosto
el Agosto frío de siempre,
el que nunca deja a nadie andando en la calle porque sí.
Mira el reloj pero ya no esta preocupada,
ahora no le improta llegar tarde a cualquier parte.

Esquiva la construcción de entremedio,
ignora la arena entre los pies
se acuerda de su cuarto,
de los parlantitos láticos de la pc,
la imagen para cuadro que le regaló la Vir y
"las palabras y las cosas" puesto chueco en la biblioteca.
De su estufa;
del vende churros de la esquina,
del cafe amargo y los termos vacios.

Todo de repente es amarillo
y el frió se estruja,
se achicharra,
se olvida,
no existe
o no le importa.

Flor lopez

Joder! ¿Y si empezamos a pensar que a Benjamin lo mataron?

2010-07-06T14:39:00.000-07:00

Dos papeles de chocolate al borde de una planta
dos muy distintos
y el cielo rosado asiste mi forma de mirar
mi forma de mirar que ya te toca aunque no se pueda.

Te doy un beso mamarracho y te mando unos tantos imperfectos.
Asumo que la vida son otras cosas más pero hoy quiero acomodarte el pelo,
hacer como una casita con tus manos y meterme ahi un rato.
Debe ser por eso que todo lo de afuera aturde,
y quiero que te quiero y la cómoda burbuja y los lentes empañados por el aliento.
¡Ves! por eso no los uso para poder dar besos.
El tiempo sin tiempo pasa,
aunque el tiempo no existe y ya te extraño.

Un Estancia Mendoza a la mitad en mi escritorio de la pieza,
tres augujeritos entremedio por los que se mete la luz;
la sentencia despúes de la tierra,
bocanadas de humo y olor.
Te dejo,
me dejas
y así se termina el día que empezó con nosotros en la misma posición.

Flor lopez

La última mamuschka

2010-06-24T20:19:00.000-07:00

Un barquito diminuto gira de manera aleatoria en el charco que se ha formado a dos metros de nuestras
zapatillas de tela.

Hace dos horas había llovido muchísimo,
parecía que se caía el cielo había dicho la abuela.

El barquito está completamente desequilibrado,
distraído,
y con el olor a humedad del pasto entiendo que olvidar a alguien no tiene que ver con la distancia o la
bronca.
Se puede dejarlo ir,
soltarlo teniéndolo al lado,
sin que nunca se entere.

El barro pegado en la suela empieza a endurecerse y nosotros que nunca nos salió bien tocarnos
chocamos las puntas y nos limpiamos el barro.
Las polomitas chiquitas y el cielo rosado (aun),
un mate amargo
que ahora prefiero tomarlo sola,
y un exilio clandestino que me stopea el cuerpo.
Una especie de viento me genera escalofrío a pesar de mi camperita rayada con capucha,
una especie de viento que te re-mueve para siempre y voltea el barquito.
El barquito se hunde en el charco a dos metros ,
se moja ,
se desarma.
Tu olor
mi pelo erizado,
y las pocas gotas que quedan en las hojas que siguen mojando
aun sabiendo que para mi ya todo ha parado.

En la plaza todo quieto,
estático;
y tu imagen ya sin barquito
porque has hundido el barquito
mojado el barquito que era frágil,
de papel de revista,
de diario,
papel celofán,
papel barrilete
de aire no de agua como el barquito.
que sin darte cuenta desarmaste para siempre,
hundiendolo en un reciente charco,
demostrando simplemente todo,
todo lo que tenías por demostrar.

Flor Lopez

No flasheo ninguna boludez solamente digo lo que veo

2010-05-25T11:17:00.000-07:00

“Hay lugares en los que a veces

simplemente no se puede entrar”

Domingo eso dice mucho,
El Patio Olmos y yo que me quiero sentar en la rotondita de afuera pero una paloma me asusta,
no me deja.
Creí que iba a haber más silencio,
menos bullicio,
pero no.
Es domingo,
se ve que eso ya no dice tanto.

Me molesta el calor, el pullover y el calor que no había prometido hacer,
me siento en un banquito, en frente del Patio
el único que es enorme
iluminado y cerrado.
En el banco al lado mio una señora de remera violeta y zapatitos como los de Batistella, los que compra mi vieja cada vez que viene a Córdoba.
Un hombre de campera negra dice: “le iba a decir que si pero..” no alcanzo a escuchar la excusa. Me enojo, quería escuchar la excusa, quería saber por qué una persona pelada, con campera de cuero y jean apretado en las bolas no dice que SI.
Se va la señora, la pasan a buscar, la pasan a buscar.
Mucha gente camina por la Velez el domingo a la tarde,
no lo había notado.

Una mujer rubia grita: “¡Doris…, chicas!”
de una cuadra de lejanía
pasa corriendo por mi banco y pienso que suerte que no se cayó con esos tacos.

Un señor se para en la otra punta de mi banco, del banco que por un ratito era mio y yo creo que se va a sentar pero no. Termino de decir esto y giro la cabeza al semáforo un perro beight esta parado en la senda del peaton y se da cuenta de que no puede y se aleja y yo pienso que hasta los animales son más vivos que yo para darse cuenta.

Después caigo de que a nadie le interesa en lo más mínimo lo que estoy haciendo.
los que cruzan la calle ahora cruzan ante mi, cruzan la vereda como cruzan la calle.

Un chico de lentes muy bien vestido (según yo)
y un nuevo señor con el que comparto el banco.

Pienso en qué hago acá, en que no quiero eso ni nada.
La gente me mira ahora,
debe ser por los lentes.
Urbanamente eso es la urbe, un montón de gente,
no hay misterio.
Un chico se sienta al lado mío y me dice “que tal” y yo no respondo. Me creí demasiado lo de testigo, lo de la ausencia, ahora no creía que la gente fuera realmente capaz de verme.
El chico esta sentado perplejo, con la mano se sostiene la cara, y tiene puesto un traje.
No flasheo ninguna boludez solamente digo lo que veo.

Hace cinco minutos me doy cuenta que no me gusta compartir el banco.
ahora tengo frío y vergüenza de la gente que no conozco.
¿Cuándo se va a hundir la calle?
¿Porqué soporta callada tanto peso?
Que peligrosidad la de lo cotidiano, si uno quisiera le podría tener miedo a todo.
Todos fuman, ¿porqué todos fuman?
intento fuma pero a la tercera lo apago. Hay cosas que me salen solamente de noche, como entrar al Patio Olmos, cuando la mayoría de las cosas están cerradas, los caminos obturados.

Segundo trole, primeros hippies,
y en el banco de al lado un señor que saluda a varias personas, se ve que siempre viene, o algo así se me ocurre.
Digo de nuevo: tengo frio.
Lo curioso de los bancos es que siempre da la impresión de gente que espera. No sé que cosas, pero las espera. Según los otros que las miran.
Digo por tercera vez: “tengo frío”
y el señor “saludador” para mi noticia se ha ido.
en frente un par de hippies siguen sentados también esperando.

Veo a todos solos y por primera vez pienso que a la soledad la podríamos confundir apropósito con el miedo al riesgo.
Tercer trole
(que veo)
y un pendejo hermoso al que nunca voy a hablarle.
Un nene llora de la mano de su madre,
tres nenes piden en frete solos.

Todavía es de día y veo la luna
no entiendo porqué veo la luna y me agarra un ataque y quiero decirle a todo el mundo que es de día y se ve la luna.

--

2010-05-17T12:04:00.000-07:00

Mayo se deja rastrear entre un frio helado que nos ataca casi a la mitad.

Saco el pullover de rombitos de arriba del ropero y casi me caigo por no querer pisar mucho la silla.
Uso el largo de mi departamento para correr y calentarme los pies;
siempre se me congelan los pies,
se me endurecen, y empiezo a estornudar.
“Soy re flojita “ te cuento,
siempre me enfermo por todo.

Además del café y de las medialunas de la esquina,
me gusta que cuando hace frío me dan ganas de estar más cerca de la gente.
“todos parecen más lindos” dijo un chico.
Para mi no, son iguales solo que más abrazables.

En la Facultad tres personas me dijeron:
“Estar tierna para abrazarte”,
entonces miré para cualquier lado y les dije que era por el buzo.
Así corroboré mi teoría:
Los buzos no calman el frio, los abrazos si.

Un buzo que inspire abrazos es la solución para todos tus problemas,
los kilombos del frio,
y esas boludeces.
El resto:
Un plato de fideos con aceite y queso,
una chica teñida dando vueltas que me atosiga en el celular,
una brillantina violeta en la punta de tu dedo

anular.

Flor Lopez

2010-05-09T20:52:00.000-07:00

dibujito: Anuar Chichero

No sé si tu perfume es tan común o será que he aprendido a reconocerlo en todas partes

A veces no saber qué decir puede ser tambien una forma de estar encerrado.

Esto no tiene nada que ver con la miopía señora, pero es que le juro, no puedo ver más allá

2010-04-26T18:07:00.000-07:00

Ayer Domingo me convencí que debajo de nosotros debe haber algo.

En general las cosas tienden a congelarse,
y puedo asegurar que eso no tiene que ver ni con el Otoño ni con frío.

Atrás de mi
el armario ese
que guarda tantas porquerías,
que nunca acomodo,
porque cada vez que pruebo no me sale;

la mesa,
la laptop en la mesa
y mi zapatilla que raya el piso parquet,
que creíamos que “iba a ser más cálido”,
pero es igual.

En la pared: el calefactor,
más esa misma pared que se va a manchar por el humo del calefactor,
que hace poco pusieron,
que hace poco empezamos a prender.

No hay nada detrás que me venga bien,
o hay tantas cosas que se esconden,
y me canso de buscarlas,
irremediablemente me canso.

El día me dio ganas de que fuera este día por mucho rato,
le robo un pulover a mi hermano y salgo.
Elegimos el bar de nuestros inviernos
y a mi se me da que esta estación

-helada-

nos jode para que extrañemos gente.

“Un café doble con crema y una factura” le dije
y de pronto todas empezaron a hablar mucho,
la gente se movía intuyendo cosas más allá de la gente,

y de pronto un alboroto;
y a mí se me generó una confusión enorme por que la Vero me mandó a que eligiera la factura;
y se suponía que era una bar donde te traen las cosas,
donde hay un catálogo elevado con precios y ofertas,
donde las cosas se piden
y por eso nos quejamos,
por “elegir sin mirar”.

Si hubiera una sustancial diferencia entre un café y la vida,
ya alguien la hubiera escrito.
El azúcar,
mi mano revolviendo el azúcar;
las chicas diciendo muchas cosas;
unas viejas llenas de joyas,
diciendo pavadas;
la mesa;
el vidrio;
la raya que algún pelotudo dejó en la mesa;
la mitad del café frio;
la moza que lo calienta;
un partido de no se que en un tv 14´.

Todo lo que está ahí,
es lo único que siento.
A eso de las 10 miro el celular y
pienso que el piso late,
late todo el tiempo,
desde abajo
y nadie se da cuenta.

Poema: cada vez me cuesta más ponerte titulo

2010-04-13T18:02:00.000-07:00

Hace exactamente cinco meses que desde mi balcón veo una bandera de Boca re-utilizada como cortina en un edificio vecino;
y no puedo pensar en otra cosa,
más que el trágico hecho de que lo único que sé de ese vecino es que es de Boca.

Hoy es el primer día de Otoño en Córdoba;
o el primero que noto.
Porque hace mucho tiempo no prestaba atención;
no me daba cuenta de las cosas,
y de los días.

Odie tanto tiempo a las palomas y ahora creo que las envidiaba,
o envidiaba eso que tienen de poder pasar de un lugar a otro,
de una ventana a otra
como si nada.

Digo que es el primero porque una vez escuché que “el Otoño descuelga todo”;
algunos prefieren tomarlo como un imperativo categórico;
a mi me parece una frase coherente.

La tristeza es a veces eso,
no saber donde poner la mirada;
no saber sobre el tiempo,
o que se te olviden las manos.

Cuando todo se empeña en hacerme sentir inmaterial
aparece una señora en la esquina con una bolsa de súper,
y le pega a un perro que intenta violentar sus pertenencias,
sus cosas;
y pienso que comparto con la señora lo de intentar destruir las cosas que me violentan,
que me amenazan.

Al costado de mi,
otra vecina trapea el balcón con su novio en cuero que la mira,
y después trapea él,
y así los dos,
y se completan.

El detalle es que no sé si hace frío porque me niego a abrir las ventanas;
que corro apenas las cortinas y veo que es Otoño,
pero que no las abro,
que no las toco.

Al frente de mi cama hay una foto de la torre de París,
por las lineas y los colores,
la torre se esconde como imperceptible,
es decir casi nadie sabe que es la torre,
hasta que les cuento que es la torre.
Hasta que con el dedo les remarco la punta y despues me deslizo por uno de sus laterales,
y sin sacar el dedo de la foto les digo:
"mira ves!!,
ves que es la torre???"

Nunca pensé que fuera tan difícil decir que hace un tiempo me habías empezado a doler adentro.

Foto de Marina Sanchez Rial

(amigafotografapreferida)

(sin)-título

2010-03-28T10:38:00.000-07:00

Jamás chuparé una pija.

Para estas alturas el sol ya debe estar helado;
hay un sonido de la calle que retumba adentro de todo mi departamento,
y ahora sí,
después de la hora indicada,
todos han apagado las luces.

Los vecinos rebeldes,
hacen del oscuro lo que se les antoja,
y yo decido olvidar que todo eso es posible.

“Un objeto puede cambiar el mundo”,
y a mi solamente me dejan creer que :
“puede modificar la realidad que te circunda”.

Mientras tanto Córdoba se mueve con furor también a la noche.
Mientras tanto me acuerdo que hace mucho tiempo perdí las alas.

A trece pisos del suelo deduzco trágicamente que diez años es demasiado tiempo para entenderte fuera de mí.

Mientras tanto una gorda adquiere proporciones gigantescas arriba de una silla de noche.
Mientras tanto muchas mujeres dan vueltas en un cuadrado ínfimo,
la música bien al fondo
y la gorda nos explica a todos
con orgullo y en voz alta
como se le insertan las pijas en la garganta.

Que el otoño me encierre es una explicación que elijo;
que no sepa qué hacer con estas estaciones intermedias es algo que salta a la vista.

La conciencia,
la responsabilidad que aterriza delante de la conciencia;
y una estúpida necesidad de coherencia biográfica.

Y todo esto solamente para hablar sobre una mala onda estricta y prolongada
que seguramente deviene de la elección imparcial por un solo agujero.

Flor Lopez

Poema de Amor

2010-03-19T16:35:00.000-07:00

“Si tu carne está envenenada,
no esperes que yo me de cuenta”
Puente Celeste

De repente hay muchísimas razones para caminar por un puente;

entonces me acuerdo cuando circulábamos por el Sarmiento intentando disfrutar de un poco de naturaleza
y para no darnos cuenta de cómo los mosquitos se instalaban deseosos en nuestros brazos y piernas hablábamos mucho de cualquier cosa;

y nos reíamos de los estúpidos que se besaban en los barquitos y yo pensaba que te quiero.

Que no te lo iba a decir nunca,
(o no así directamente),
pero te quiero.

Querer dormir la siesta con alguien es querer a alguien.

El problema es que ahora sé tantas cosas:
sé por ejemplo que esa agua quieta y gomosa no impediría que me tire sin dudar si por casualidad te refalas en la laguna,
o que los libros no son tan importantes como creía ,
o que uno en realidad nunca esta a salvo,
más bien dicho,
que hay cosas en las que uno nunca crece del todo.

Me gusta cómo te divertís con boludeces,
eso nunca te lo dije;
y después te encaprichas con lo del helado,
y yo te lo prohíbo porque comer helado en un parque es casi como una cita.

De necesitar cosas,
necesitaría solamente que te quedes conmigo;
pero empieza a llover sin ganas;
y todo da cuenta de que nos vamos
y nos vamos,
mientras los patos siguen revoloteando en la laguna verde y sucia,
mientras los estúpidos se siguen besando a pesar de la lluvia.

MFL

(foto robada del facebook de Mariana Blanco-sinsupermiso)

(...)

2010-03-16T17:12:00.001-07:00

Foto de: Roció Fornero

La página estaba marcada por una foto borrosa:

“en la penumbra de la casa, la viuda solitaria que en un tiempo
fue la confidente de sus amores reprimidos,
y cuya obstinación le salvó la vida, era un espectro del pasado”.

Una frase que se quedaría comprimida por ahora en la memoria diminuta.

El presente se impone sobre los otros tiempos,
y la foto borrosa se asienta,
señala.

Un perro mira para adelante o para atrás,
(una chica con una cámara que mira al perro)

incontinencia verbal;
incontinencia sexual;
y flores rosas.

Un perro gordo de patas cortas,
la mitad de un perro.

“in front of HIM”
(porque los perros eran importantes para ella)
una puerta o portón un poco abierta,
entreabierta,
seguramente de nuevo para nada,
y una columna
(además)
que taparía todo lo que ocurriera.

En la vereda nadie,
a lo lejos nadie;

Ni el espectro de la viuda,
ni nada para pasar;
y sin embargo algo podría percibirse hasta en los cuerpos;
en las uñas que se movían solas,
en el agujero del estomago,
en la neblina de la foto,
en las orejas paradas,
exaltadas,
del perro gordo.

Algo que no alcanzaba a verse
(por lo borroso)
Algo que hubiera estado aún prescindiendo de la puerta,
de la rampa.
Algo extremadamente nuevo para cualquier habitante de ese pueblo,
el mismo de la viuda y del perro;
algo que (a veces ) daba tanto miedo
que la hacía correr el foco,
y parar exaltadas,
las orejas al animal;

Algo tan suave,
nuevo,
confortable y remolón que enceguecía;
que volvía todo borroso,
neblinoso,
indefinido,
como la foto.

Algo que sólo la foto,
la cámara,
la chica sabían a la perfección.

Flor Lopez

MANIFIESTO CASSETE

2010-03-09T07:07:00.000-08:00

El “Proyecto Cassette” se enmarca dentro de otros proyectos ya realizados durante el año 2009 para la difusión de la literatura que a veces, solamente a veces me sale hacer o mejor dicho intentar hacer.

Proyecto Cassette tiene que ver con una búsqueda más de todas las que vengo realizando ya hace un tiempo. Conjuga varias ideas y varias opciones que se van a ir descubriendo a lo largo de que el proyecto se expanda.

En principio la idea de cassette tieen q ver con una posibilidad diferente dentro e lo que estamos enmarcado; como todo siempre es una búsqueda de nuevas opciones y el cassette representa eso que ya no s eusa más pero que todos conocen, que dicen que no se usa más pero que siguen (algunos )fabricando, y que seguramente todos tiene en sus casas.

Tiene que ver con una “calidad” que deja dudas, tiene que ver con las dudas. Con la imposibilidad de lo exacto, del tiempo exacto, del comienzo exacto. Tiene que ver con no poder medir de manera directa el tiempo. También tiene que ver con la posibilidad de siempre escribirnos y reescribirnos, borrarnos, y volvernos a hacer todo en un mismo cuerpo, que en definitiva no es más que una materialidad. Tiene que ver con preguntas, con el equilibrio. Con estar todo de un la-do o del otro, con el extremismo, en definitiva con la pasión.
Con lo que parece olvidado, con lo que la gente tiene “naturalizado”.

Pero también con poder poner “rewind” cuando algo no nos gustó o no lo escuchamos bien, en definitiva con “poder”. Tiene que ver con un espacio de acción e intervención donde la tecnología y el hombre parecían bastante equilibrados, bastantes puestos a medida.
El cassette es estético y rico, es como la literatura y los libros.

-----------------------------------------------------------------------------------

Los folletos Cassetes los podrán encontrar en diversos lugeres:

- La Escuela de Ciencias de la Información- UNC
- La Escuela de Trabajo Social
- La Fábrica- Espacio Cultural
- Casa trece (esta por verse)

saldrán una vez por més diferentes folletitos de los dos LA-DOS

2X1

2010-03-02T16:23:00.000-08:00

DESEO

La desesperación es la tristeza que nace de una cosa futura o
pasada con respecto a la cual no hay más razón de dudar.

Spinoza, Etica, libro 3, XV, definiciones
(cita extraída de: “el salmón” F. Casas)

A veces solamente se quiere llorar.

Ver como la gente que uno desea se va con otros,
le escribe poemas a otros,
y llorar.

Saber que uno ha deseado otra cosa de lo que desea,
de lo que ahora desea;
es decir,
ser consiente de que se puede desear otras cosas de las que ahora se desean,
pero desear solamente lo de ahora,
y llorar.

La conciencia del esfuerzo inútil,
el error históricamente repetido,
la mentira,
el dolor;
todo lo que podría convertirse en causa y hacerme llorar,
pero no;

Lloro simplemente por un no inamovible,
y por el deseo,
el de ahora,
aunque sepa que solamente ahora aparezca inamovible.

Flor Lopez

LO QUE DURA UN ESCALOFRIO

Que hoy pases a ser una estatua como las otras;
una figurita que se repite y aburre;
una lamentable pieza del saco que ambiciosamente colecciono.

Que se hayan extinguido las ganas de que me conozcas,
que te haya podido encasillar de nuevo,
categorizar como nunca quisiera haber podido hacerlo.

La mentira,
una que duró unos meses,
unas horas de los meses,
y el tiempo en el que no creo.

Saber,
saber por ejemplo que no vas a ser impresionante aún intentando impresionarme,
que vuelvo a ser de piedra maciza y revocada como creía que era,
que te mire y me mires y mirar como se mira a cualquiera.

La oscuridad se asemeja a una planta que se marchita,
a un puntapié en el costado,
a un beso que jamás volveré a intentar darte.
La oscuridad y la nube de humo que a mi misma me ahoga.
La oscuridad y un escritor que tontamente se aprovecha de esa oscuridad para emitir una voz que a nadie le interesa.

Hacer como antes;
como cuando no existías;
cerrar todas las puertas y las ventanas para prevenir cualquier escalofrío;
que de un golpe se hayan cerrado todas las puertas y las ventanas,
que ahora me de placer
individual,
egoísta,
cerrar todas las puertas y las ventanas por las que te aparecías.

Que la lluvia haya mojado todo o cualquiercosa;
que no fuera capaz de traerte hasta mi mundo,
que nunca fueras capaz de comprender mi mundo.
que nuestros mundos sean tan diferentes ,
que gozar el mundo sea para vos tan diferente de lo que para mi es el mundo.

La obstinación certera,
MI terquedad,
la mia,
la sola.

Que afuera este amarillo;
que caiga agua todo el tiempo en Córdoba de colores,
............de amarillo.

que se haya movido ese deseo;
que parecía quieto e inamovible;
que tan rápido se haya movido ese deseo;
para por último no querer que seas ninguna ni absolutamente nada.

Flor Lopez

9/10

2010-02-10T07:55:00.000-08:00

La cotorra de la vecina habla verborrágicamente sobre una película de terror;
mientras tanto yo descubro el porqué de mi mal humor.

Es tarde y la humedad con los mosquitos me cambian de olor la piel,
me la hacen mutar.

Una película de terror que no era como todas dijo.
“No tiene mostros que salen de abajo de las camas, ni hay sangre”.
Una película de terror que “esta buena”.

Le cuento de la vecina a una chica un poco desconocida;
le pido perdón por cosas inútiles;
le cuento cosas que ni siquiera le importan.

No cierro la ventana,
nunca prefiero cerrar las puertas ni las ventanas,
aunque después me de lo mismo,
aunque no sirva para nada;
mucha gente no las cierra y al final,
es solamente para que corra el aire.

En general eso es Córdoba y Febrero,
un montón de puertas abiertas para nada;
para que corra el aire porque sino se hubieran calcinado adentro.
Fui al baño en un silencio bastante mío,
entré en silencio,
(como hago a veces).
Madre preguntó si era yo;
sí, era yo.
Intuí que ese pis catarata contenido adentro era lo que por presión,
por tensión,
no me dejaba dormir a secas.

La tapa plástica del inodoro y la jabonera azul me hicieron acordar al pueblo,
a mi otra casa,
a mi otro baño;
a los trofeos de arriba de mi ex-biblioteca,
a la tierra de la cómoda;
los perritos bebes,
la mesa redonda del patio
los ligustrines.
Me hicieron acordar cuanto odiaba ver películas de terror en verano;
y que el terror no puede ser lindo,
no puede estar bueno.

Hoy, es decir ayer mi padre hubiera cumplido 53 años,
un número chico para estar muerto.

Flor Lopez

Mono-ambiente I

2010-02-09T09:49:00.000-08:00

Llueve y es la tarde,
por la ventana rectangular de la cocina puedo ver como se inunda el patio;
Tres personas han venido supuestamente a verme,
y yo tomo mate amargo con yerba de Canadá.

Debaten entre ellos sobre un viaje de mi hermano,
y él corta telas en la mesa también rectangular de la cocina.

Me concentro en la lluvia que no me molesta,
me preguntan que opino,
creo que me han preguntado que opino;
pienso algo así como que
"las sucursales y las empresas son una mierda",
pero no digo nada,
no digo nada de eso.
Asieto no más con la cabeza la última oración que se oyó
y sin darme vuelta digo :
"si creo que esta bien".

MFL

Vacaciones

2010-01-09T14:24:00.000-08:00

La-dos se va de vacas hasta Febrero.

locuras de verano en:

http://laganaquesemeda.blogspot.com

Flor Lopez

2010-01-09T14:17:00.000-08:00

Para Anuchiz,
la Flaka

Algo se está descomponiendo en el aire.

En la puerta de Alfonsina esperábamos con Ana a una chica que yo nunca había visto a mi vida.
La esperábamos paradas contra la pared de Alfonsina
y mirando para todos lados por las dudas de que llegara.

De las ventanas abiertas se escuchaban los murmullos de la gente que hablaba no sabía bien de qué.
Afuera el ruido de los autos no alcanzaba para eclipsar los murmullos.

La chica no estaba adentro,
tampoco afuera;
mirábamos para todos lados por las dudas de que llegara;
por las dudas de que de la derecha o de la izquierda llegara.

Algo se estaba descomponiendo en el aire,
pero todavía no lo sabíamos,
no nos habíamos enterado.

La vereda se volvía cada vez más angosta,
y la gente pasaba por entre medio de nosotras.,
por arriba de nosotras.

Metieron tres cajas de verduras y varias latas de cerveza al bar por una puerta.
Miré más de una vez las manos del hombre que llevaba las latas y las verduras.
La vena de la mano inflada que le recorría hasta el hombro por todo el cuerpo.

Ana tampoco la había visto nunca en su vida,
pero sin embargo la esperábamos;
y yo no hubiera tenido que verla nunca,
si no fuera por Ana que me hacía estar ahí esperándola.

Algo impune se seguía descomponiendo en el aire
Y nosotras esperábamos afuera a esa chica que no habíamos visto nunca,
para verla por primera vez.
Y las personas adentro tomaban cerveza a las ocho de la noche y murmuraban muchas cosas fuertes.
Todas juntas murmuraban más fuerte que los autos que pasaban;
y yo los escuchaba a todos mientras seguía mirando lado a lado por las dudas que llegara.

MFL

2009-12-29T18:06:00.000-08:00

Se notaba que aquello era un hueco;

como si ahí hubiera habido un espacio,

un bajar la mirada a una nota al pie y después volver;

un “tramo” que alguna vez había resultado insalvable.

Todo eso que parecía que se había contado y recontado tantas veces hoy era hondo,

era oscuro.

Tenía la sensación además de que la brecha se hubiera tragado un par de cosas,

y todas ellas hubieran estado siempre cayendo,

rodando,

o sin hacerlo.

Sin arrastrar nada,

o llevándoloselo todo,

para no tocar fondo nunca.

El movimiento circular y las anécdotas sobre la rueda me hicieron acordar a una frase que había escrito una vez:

“soy un círculo que gira en una calle recta”

Y entendí ahí la inutilidad de la metáfora;

y entendí también que el problema estaría no si yo giraba en rectas,

sino en curvas;

habría tantas cosas redondas,

igualmente redondas.

Entonces recién ahí esa confusión se parecería mejor a este caos;

y la metáfora sería una metáfora y no una frase que me asaltó en una clase de epistemológia.

Hay un par de personajes de una serie-de-dibujos que mira Abuelo y Hermano,

se llama : “Los Padrinos Mágicos”

Supuse- mientras la miraba de reojo- que en esa serie los dos padrinos/haditas elevarían a Timmy para que se deslizara sobre cualquier hueco,

sin pisar,

sin rodar,

sin caerse.

Timmy Turner tiene ojos celestes y es varón.

Usa siempre una remera y una gorra rosada, muy rosada y es varón.

Pide deseos –distintos- todos los capítulos,

es decir todos los días,

pide deseos, tiene voz fina y es varón.

A veces,

sobre todo en las noches,

me acuerdo cuando me preguntaban a mí que desearía en caso de que mágicamente pudiera hacerlo.

Se me cruzaban por la cabeza muchas cosas;

entre ellas:

“volar”

por ejemplo,

- como decían que querían todos-

En realidad sabía bastante bien lo que quería,

lo que deseaba;

deseaba ser de varias formas,

todos los días de distintas formas,

pero realmente,

honestamente,

cuando me preguntaban nunca sabía exactamente como contestar lo que deseaba.

MFL

Una buena noche

2009-12-18T11:29:00.000-08:00

La luz estaba cortada,

apagada;

en el centro, en la plaza, en absolutamente toda la ciudad.

***

La luz no se puede acabar,

no se puede desaparecer - pensaban varios con desesperación-

no los días 24 y menos el 24 que se va a hacer Navidad

***

Aunque –creo- todo el mundo era relativamente conciente de lo momentáneo,

de alguna manera rondaba en la cabeza,

en los susurros,

y –lo que era peor- en los gestos (alumbrados apenas por velas)

ese pensamiento apretado,

concentrado,

de que había algo;

había algo que estaba ocurriendo y que no podía ser;

que lógicamente –diría primo Julián- no podía ser.

***

Una vez naturalizada esa oscuridad pasaron varias cosas,

entre ellas la anécdota de Tio Alberto que caminando con confianza por el pasillo

-cuando faltaban diez para las doce-

se dio un golpe seco en la cara y se rompió la nariz contra el mueble

-que siempre había estado ahí-.

La sangre le ensució la ropa de salir

-que ya se había puesto-;

también el piso quedó chorreado.

Varios- sobre todo las tías- dieron un par de alaridos

-cortos pero salvajes-

Aunque nadie dijo nada de lo que hoy me acuerde;

puede que nadie se haya atrevido a hablar sin que se le viera la cara.

***

Lo sorpresivo eran los pendejos de la cuadra

que también permanecieron callados;

ni un solo cuete, ni estrellita, ni relámpago.

Solamente un estruendo a las y cincuenta y ocho me hizo temblar la copa

que ya tenía en la mano;

y girar con champaña y todo alterada hacia la ventana.

Debía de haber sido Fredy,

el de la esquina (pensé) ;

cuarentón, soltero y adicto a los fuegos;

seguro fue Fredy (me convencí).

***

Mientras las copas chocaban en ese acto solemne

algo seguía ocurriendo que ya no racionalizábamos.

Después de las doce nada parecía haber cambiado;

puse al niño en el pesebre;

el niño,

el que faltaba.

Nadie más volvió esa noche al árbol;

habíamos decidido no hacer regalos ese año.

[La Navidad me vuelve Flogger -creo-(¿?)]

MFL

Mi Libro en papel

2009-12-13T12:24:00.000-08:00

Gente, les presento mi primer mini-libro editado en papel. Auto-gestionado. Esta a un costo de $5 nada más y para adquirirlo se tienen que contactar conmigo por los distintos medios electronicos y virtuales.

Muchas gracias a todos los que ya lo han adquirido por el apoyo en el proyecto.

Y por las críticas que intentaré acatar y responder con la mayor responsabilidad posible en breve.

Saludos a todos.

Flor Lopez

Todos los libros de autoayuda son violentos

2009-12-01T18:23:00.000-08:00

Todos los libros de autoayuda son violentos.

En el patio interno de mi departamento hay un hombre que es feliz;
Toma cerveza con sus amigos,
fuma pipas importadas,
se rasca la panza tirado en una reposera de colores
y es feliz.

Todos los martes tiene sexo con una rubia veinteañera,
lujuriosa y sin vergüenza.
Tiene sexo desnudo,
toca tetas y es feliz.

Aparentemente desde el jueves tiene una nueva adquisición:
motocross roja y gigante;
de acá arriba es más gigante y el rojo encandila.
De mi pieza veo todo,
todo eso separado de mí por una ventana más el ángulo que se forma al calcular la altura.

Tres pisos no más,
pero todo eso separado de mí.

Hace dos días me pareció reconocer a la chica rubia en el mercado del frente,
pero no,
no era martes.

La chica rubia tenía cara de buena mina y unas tetas gigantes;
levantó la mano justo cuando yo pasaba por el frente,
por un momento creí que me saludaba,
después me convencí de que no,
no era martes.

Desde hace dos años siempre se repite la misma escena:
Yo en mi ventana,
y abajo el motoquero que tiene reposera y es feliz.

Por elección propia decidí no permitirme mirar más para afuera;
sin embargo últimamente el crujido de la moto encendida
se me planta como un sonido denso e insoportable.

No aprendo a dormir con el;
asi que limpio la casa de noche.

Ayer abrí la ventana pero me alejé enseguida.
El humo tóxico de la moto se me metió en toda la casa,
fui a cerrarla y sin querer
-juro que sin querer-
vi a una morocha;
ahora si era martes,
y era morocha.

Tapándome la nariz para no respirar el monóxido y moviendo la cabeza lado a lado me acordé de la rubia,
la rubia que era buena mina;

después de un blanco y conteniendo la respiración todavía
pensé en la moto,
en el hijo de puta de la moto
y en que él era feliz.

MFL

Poema IV

2009-11-25T15:10:00.000-08:00

Te van a pegar en tu propia casa,

te van a decir cosas que nunca te dijeron;

van a esperar a que vuelvas para agarrarte desprevenida;

te van a cellar los ojos con purpurina vencida,

y después te los van a abrir para que veas resucitar a todos los patos de manera zoológica.

Te van a descargar de encima todas las culpas,

todas las ganas,

y cualquier exitación.

Vas a quedar seca,

desnuda,

con frío y de cuclillas.

Vas a razonar el clima, el viento.

vas a ser parte de un todo cíclico que se volverá infinito.

Vas a mentirte;

a rasguñarte;

y todo eso hasta que aprendas

a gritar mi nombre.

Pd: Y todo eso te lo va a hacer este viejo:

Foto de : David Stewart

Fragmento de: "Para que no me quieras"

2009-11-12T18:45:00.000-08:00

Una mujer desnuda se tapa la concha con muchas cosas rojas
Chiquitas y rojas.

La mujer es rubia y la conocen todos;
se tapa las tetas con la mano y los brazos,
y a mi -que la veo colgada de un broche en el quisco- me parece que le debe haber cansado posar así para la foto.

Por debajo de las tetas se le veían las costillas
y una rayita hundida marcaba el centro hasta su pupo

no tenía pelos
tampoco estaba bronceada

MFL

Cuarto-caja

2009-10-16T17:05:00.000-07:00

El cuarto estaba oscuro; había estado oscuro siempre; un oscuro raro; inmenso; un oscuro que le ganaría a cualquier otro oscuro. Tanto, que una pequeña ráfaga de luz – por más mínima que surgiere- podría a estas alturas- herir; lastimar, hasta el fondo; como una gillette filosa mal sostenida o como el amor en el mejor de los casos.

Ese cuarto, que repito, estuvo absolutamente oscuro siempre, ese cuarto que se había tragado los colores- de manera egoísta- a todos, era el cuarto más pequeño que yo había visto en mi vida; y no vacilo en esto; y eso que yo había visto muchos. Tan insignificante y mal ubicado se había convertido en mi obsesión por los meses de verano.

Un cuarto–caja que yo le decía cuarto y que colgaba –permanentemente- de una de las más altas ramas del árbol-único- que tenía el patio. Colgaba con atrevimiento y descaro de la mismísima manera que las hojas propias del árbol que en realidad no colgaban sino que nacían, es decir, se notaba que eran parte o que de alguna manera fluían del árbol digo. Al cuarto-caja le pasaba lo mismo que a las hojas o a mi me pasaba lo mismo con el cuarto-caja me dirían luego; aunque luego fuera tarde –claro.

Lo que a mí me alteraba –creo- era que esa caja era uno de esos objetos que siempre quedaban bien parados, o colgados, en este caso. El hecho es que en mí – que lo miraba desde abajo, desde el pasto/gramilla/verde/crecido- eso no me era neutral.

Cada vez que me acordaba de la existencia del cuarto-caja me iba y me venía una sensación acalorada, molesta, insalvable hasta densa podría agregársele para los 11 años que tenía en ese entonces; una sensación que en ese momento no tenía comparación, como las empanadas de la abuela que no se comparan.

El cuarto-caja estaba en el patio de la abuela- la de las empanadas- donde yo había pasado mis veranos hasta los 15 y desde que me acuerdo; y desde que me acuerdo también estuvo la casa o el cuarto o la caja colgado del árbol que después podaron cuando la abuela se mudó al departamento de Alberdi.

No pude estar cuando lo tiraron abajo, dicen que costó muchísimo; que estaba arraigado a la tierra, que parecía que se quería quedar, pero se tenía que ir, y se fue, o lo sacaron. No sé a donde lo tiraron ni que hicieron con sus restos.

El jueves pasado en el bar de la esquina de casa me encontré con un amigo de mi tío- que había sido el jardinero de mi abuela- le pregunté por el árbol para evadir al cuarto. Me dijo que había sido uno de los trabajos más difíciles de todos los que había hecho en toda su vida; que le dolieron los brazos muchísimo después de arrancar esas raíces; que no se podría olvidar –nunca-de ese dolor. Lo miré tiesa, me dio escalofríos mientras lo contaba.

Cuando me iba del bar me dijo que el cuarto no estaba sólo, digo no estaba vacío, cosa que nunca imaginé; cosa que nunca se me ocurrió como imaginar; no quise escuchar que había adentro- aunque lo dijo; no quise escuchar pero escuche porque estaba ahí yo y lo dijo.

Mientras salí por la puerta vidriosa y pesada del bar me vino una sensación-sin aviso- que ahora si podía comparar; todo el camino a casa, es decir la media cuadra la usé pensando que no podía ser que hubiera esas cosas en los cuartos que están siempre oscuros.

MFL

Puchero

2009-10-05T06:36:00.000-07:00

El pasillo largo estaba igual que siempre.
Golpeé.
La puerta interna de la casa se abrió y apareció la cara sorprendida de Abuela-padre,
de abuela -(difunto)-padre.

La casa estaba en frente de mi ex -escuela,
de mi primaria ex -escuela;
pero además de la calle y un poco de vereda,
la casa siempre estuvo separada del resto por ese pasillo- largo-.

Nos veíamos poco; cada cinco o seis meses.

Traspasé la puerta.

Mientras me invitaba a tomar un café yo le decía que tenía solo media hora;
ella entremedio me decía que no importaba, y a su vez movía un sillón de lugar y acomodaba unas revista de la mesa y me presentaba a un tipo- que era su hermano- y que se iba a jugar el 25, 14, y 22 a la Quinela.

El 22,
el loco,
el número que odiaba mi viejo. Pensé.

Beso seco y salté los tres escalones que nos llevaban a la cocina,
No los bajé los salté.

Mientras la pava hervía- o esperábamos que hirviera-
miré por la ventana al patio.
Se resolvieron pocas cosas,
y me subió como un nudito entre las sienes y la garganta;
apreté dos instantes los dientes
y salvé la tensión preguntando por unos perros.
(me sirvió a mi la pregunta).

El café fue espeso y sobre-dulzón.
Abuela-Padre me contó muchas cosas,
cosas que nunca había contado:
de su madre,
de sus tíos,
de la granja improvista,
de la hipoteca perdida;
de porqué había dejado sus estudios-secundarios-,
su lento aprendizaje de la cocina,
su amor incondicional por Abuelo-Padre.
De su padre, también habló de su padre: las matemáticas, las mujeres, los negocios.

Hablamos cuarenta minutos,
yo llegué tarde.

Mientras me levantaba nombró a la muerte.
Dijo algo de mi prima que hacía casi dos años se había suicidado.
“nadie sabe porqué lo hizo” dijo;
y yo asentí con la cabeza de espalda al patio.

La cocina transpiraba por la olla ondeando que no hacia ruido todavía.

Miré el reloj y la borra de café acabado.

Miré de nuevo el reloj y en menos de cinco minutos abandoné la casa.

MFL

Puente verde-celeste

2009-09-28T08:38:00.000-07:00

La segunda vez,

despúes de aquella vez,

después de la primera

La segunda vez ella fue a su casa,

se sentó en un banquito (colorido),

al lado de su cama.

Se quedó bastante quieta y miró de reojo toda la pieza.

///

La segunda vez parecía más temprano que la primera.

Ella esperó en el costado,

en el banquito,

derecha; demasiado por la hora.

////

Los dos sobrios no sabían que hacer ni con los pies ni con las manos;

se sacaron torpemente los zapatos,

e intentatron violentar un Licor Cherry.

/////

Estuvieron a tres pasos,

la segunda vez

//////

Estuvieron a tres pasos,

en la pieza y en al auto.

Discontinuos,

solitarios,

a tres pasos insalvables,

la segunda vez.

///////

Cuando él leía a Bataille- hablando de la poesía -a ella le dio ganas de arrojarlo -a lo Bahía- y mostrarle que un poema puede también ser un beso.

O que los besos no ameritan poemas porque ya lo habían sido todo;

eran un círculo cerrado;

sellado;

por dos lados donde apenas se escabullía un alo de aire para respirar.

////////

No lo hizo.

/////////

Siguió en el suelo (frío)

que había elegido para variar posición y lo miraba desde abajo.

//////////

Ya no sabían que se reproducía en la Laptoc

y habían pasado -a esas alturas- varias rondas de Licor.

///////////

La mañana se hizo sola;

en la pieza ni se enteraron.

////////////

La mañana se hizo sola,

y él la dejó en su casa.

Ella se quedó en su casa

y se durmió sola en la mañana.

MFL

21/09/09

2009-09-21T20:32:00.000-07:00

La calle se llena de agua afuera,

los autos casi no se asoman,

y el fresco se entromete

por cada agujerito que hay en la casa

En este momento se para al frente mio un duende

que me mira con ojos muy verdes;

pero no me dice nada,

no me da la mano,

no me dice nada.

Del otro lado de la ventana la lluvia se sigue cayendo,

y ahora un trueno quiere atolondrar el clima con ruido.

Ensayo un poema adentro de la casa,

y se me enfrían los pies,

más allá de que decían que hoy llegaba la primavera.

Si me acerco demasiado a la ventana

hasta puedo sentir que me salpica

y pienso-rápido- "que bueno sería tenerlo en este momento".

La lluvia me resulta -a veces- una excusa,

y si no funciona así

entonces no sé como funciona.

Ahora recuerdo que nunca sentí su olor de piel húmeda

en ninguna tarde/noche de primavera,

se quedaba siempre en otoños, y me costaba volver a buscarlo.

El duende que ahora parecía inquieto;

giró unos cuarenta y cinco grados

y con ese gesto me daba la espalda;

me había quitado los ojos -verdes- de encima

y yo de bronca -para pelear- dejé de mirarlo.

"Me gusta el ruido de la lluvia para ensayar poemas

mientras me da frío adentro de la casa"- pensé-.

y un remolino de viento

-que entró por la ventana por donde se escabullía el fresco-

me voló una hoja y sacudió al duende.

*--*

Que los versos los cortara donde yo quería era un detalle,

que en la noche iba a dormir sola y de a gotas una premisa;

y que de detalles y de premisas se armara un poema

una estúpida libre y dulce ocurrencia.

MFL

Mi parque Jurásico

2009-09-15T17:47:00.000-07:00

A quien fue mi padre

Convivir con ese tipo de dinosaurios no era algo que me aterrara. Siempre entendí que era yo el fenómeno por tener piel más blanca y menos rugosa y unos cuantos menos metros de estatura.

La casa era gigantete, techos muy altos y patio amplio; los yuyos abundaban como así también los árboles. Las habitaciones contiguas y no tenía pieza sola. El baño: un acueducto que rara vez limpié.

De esos requerimientos típicos de alimentación, espacio vital e higiene surgieron los primeros inconvenientes familiares. Las más largas discusiones se basaban fundamentalmente en la "hoja".

Madre era una Triptus- vegetariana- que usualmente comía del duraznero de la derecha del patio de casa. Tenía dos hermanas yo - vegetarianas también- por convicción ellas; y habían aprendido a alimentarse como Madre de las mismas delicias. A mí eso me parecía horrible, repugnante, o demasiado puro.

De todo ese complementeo alcanzable tenía varios - árboles digo- de diferrentes frutas, con sabores casi todos amargos; y los había provado sí, más de una vez en alguna noche. Sin embargo, despúes, no podía evitar colgarme de La Reja, siempre de este LA-DO que separaba mis casas de los carnívoros salvajes.

Madre tenía toda la calidez de una vegetariana e insistía sobre mí con cursos de desgustación y cosas que ya he olvidado. Insisto: yo me sentía culpable porque no me gustaran las plantas. Varias veces mis hermanas - mayores no dije- me invitaban a sus aventuras del sabor, pero no; rara vez yo sedía.

Un día, bastante soleado por cierto, cosa que no era costumbre en El Parque, los reuní a todos; me paré un poquito más firme que lo de costumbre, (mi columna vertebral estaba reforzándoce, aunque yo sabía que nunca alcanzaría sus alturas) y dije titubeando si: " Me gusta lo rojo", "me gusta la carne".

El escánadalo fue el previsible, tal vez un poco menos de Madre que del resto; auque pude observar en su cara esa especie de decepción sin consuelo cuando uno dio su vida por los hijos para que despúes se vayan del lado de los salvajes.

El exilio fue inmediato, tanto que no dejó margen para el dolor ni la nostalgia, ni la melancolía ni un puto verde recuerdo.

MFL

2009-09-01T19:13:00.000-07:00

Una estrellita flotaba en el vacío,

mientras los otros pulgarcitos se escondían abajo de la escalera.

La lluvia se avecina en la ciudad del centro,

y los locos dejan el escenario para acariciar el cemento seco.

Quiero un jardinero bien suelto,

una casa de rejas bajas pintadas de blanco gaviota.

Quiero una rama dura que haya quedado del otoño y una pelusa para pedir deseos.

Quiero la tarde de siesta de sol y frío,

y la plaza en el fondo con algunas palomas.

Quiero ver los payasos y el pulgarcito metido en mi bota.

y porque no un elefante con trompa cuadrada,

Quiero el eufemismo que a su vez aborresco,

y mostrarte la brillantina que hay abajo de mi dedo.

MFL

Poema para no llorar

2009-08-20T17:34:00.000-07:00

Gota,

gota intransigente, innumerable,

Gota de la seca, y tensa;
que no se mueve ni se aplasta.

Gota en mi espejo,
en mi rostro,

en mi garganta,

en tu nudo.

depravada gota que no me moja

ni me deja verme.

MFL

Situaciónplayaveraneo

2009-08-09T13:41:00.000-07:00

Escena 1:

Chico “O” mira a chica “A”.
Chica “A” toma el sol boca arriba, y a cada rato el mar se le asoma a la espalda.
Chico “O” se protege del sol con una sombrilla colorida y frente al viento bastante flexible.
Chica “A” se quita los lentes y boca abajo ahora acomoda la cabeza como para dormir.
Chico “O” mira a chica “a” e insinúa una mueca.
Chica “A” medio que frunce el seño y aunque había bastante gente parece una respuesta.
Chico “O” no escamotea sensibilidad y ahora fija la atención en esas curvas color piel interrumpidas apenas por dos (blanco y negro) pedazos de tela.
De repente Chica “A” se altera y desvincula la conexión con un toallón (noimportaelcordeltoallón) todo enarenado.
Chica “A” mezquina y embustera arpegia el enojo y el descenso.
Chico “O” de incansable persistencia enfoca de reojo de nuevo y ahora en blanco y negro,
y rojo y gris.
Chica “A” abajo,
Chica “A” arriba.

Cierra la escena.

MFL

Tres adonis en la nevera

2009-08-05T08:05:00.000-07:00

Era una sensación calurosa, desde los talones y ascendente. Desde ese día en la plaza había dicho con elocuencia “la he olvidado” y había de ahí en más podido caminar un trecho que le solía resultar insalvable en la Avenida Colón en pleno mediodía.

El centro estaba revolucionado y los comercios de puertas completamente abiertas, no daban a basto en la “atención al cliente”, quienes llegaban repletos de bolsos el ticket para pasar y esas cosas tediosas. Esquivando el kiosco en medio de la peatonal y después de realizar unas maniobras caricaturescas llegó al Paseo de las Flores mientras en alguna parte de su fondo seguía pensando: “La he olvidado”.

“It is not funny” alcanzó a leer en un papel adherido groseramente entre las plantas. Lo atravesó con velocidad en las piernas y en la respiración. Por fin la vidriera donde se asomaba un ejemplar revolucionario por su tapa azul y en serie de esos poemas para ser leídos en medios de transporte ya en desuso. Diez insignificantes monedas de un peso, la bolsa y el señalador; en ese intercambio de objetos, las manos y “gracias a vos” se coló un silencio espurio y pensó otra vez “la he olvidado” , y un vacío, casi un huequito, o una hendidura apenas que se llenaba respirando fuerte para adentro, simulando un espasmo, la contracción de un estornudo o el frío; cuando hace frío nadie pregunta nada. Entonces el suspiro pasó por desapercibido a conjugarse otra vez y de medio día con los rayos del sol cercano al solsticio de invierno.

El caos en la esquina y los colectivos a matarse se apretaron apenas en otro rincón de su insistente memoria; una paloma le quitó inoportuna el ritmo y dejó tres baldosas sin huella. Le ofrecieron gentilmente un folleto y mientras aceptaba recordó “la he olvidado”, para que ser descortés con la indiferencia, estira la mano sin detener el paso y también en movimiento y en una fugaz lectura le proyecta: compre oro y quiere vender entonces el corpiño que había dejado ella olvidado una vez en su alcoba y él con una picardía inmutable se había hecho el tonto y todavía lo tenía en el placard.

Se comió las ganas.

En medio de las calles y ya subiendo por Buenos Aires recuerda el paradójico nombre de su edificio y decide girar en una intersección anterior para no chocar con el recuerdo. El Boulevard que acompaña ni siquiera le exige pasar por su casa. Mientras pensaba en su boca, la saliva semiamarga por los fármacos de la psicóloga o psiquiatra y los agujeritos que se le formaban cuando reía sellados por el lunar, incorregible la pobre, nunca entendió nada, pero bueno, era linda y olía a miel chocolatada como los negocios de ropa del barrio.

Sintió calma, a lo mejor porque había cesado el ruido. Puso llave y la pava, ahora mismo empezaría a leer a Girondo y seguramente a escribir otro estúpido poema sobre ella.

MFL

Invierno

2009-07-24T12:03:00.000-07:00

Le divierte al viento juguetear con su mejilla,

revolverle la elocuencia,

paralizarle las hendijas;

mientras le seca áspero la boca,

y se la gasta hasta el dolor.

Es ese frío de coraza inmadura,
el que hoy se le escabulló hasta los centros.

MFL

La Escandalosa

2009-07-16T17:01:00.000-07:00

Princesa: la puerta esta cerrada;

los arbustos han caido apenas al costado de tu boca.

Lo nuevo: Ese inaceptable emblema de tu marca;

no tienes ninguna cicatriz en la cual perderme.

Me repliego; soy inocente de tu castigo,

apenas merezco tu indiferencia.

Es cercano; un punto marrón en tu mejilla que te sella como sola e indiscutible mentira.

MFL

(La foto: Retrato de Maria Antonieta)

Diva Virtual

2009-07-03T10:00:00.000-07:00

INTRUCCIONES PARA LEER EL POSTEO:

1- Abrir en otra ventana paralela el link que se presenta a continuación

http://www.youtube.com/watch?v=MdKSEfAN_p4

2- Cuando empiece a sonar la musica volver a la ventana del blog LA-DOS y leer el poema alimentandonos con la foto

3. El mayor objetivo: vivir una experiencia nueva.

---------------------------------------------------------------------------

Diva Virtual

Para eso: Doblarse apenas en un surco que roce la imprudencia,

que desate las ganas,

y maneje en estrellato la delicia;

para que moje con soltura,

para que zamarreé con su indigencia mi firme y viril postura.

Ayer, de noche, de nuevo, hasta esa vez.

¿Porque no?

si también se disfruta,

y se hamaca ambivalente entre las piernas.

Para que me desate desde el medio,

para adentro y hasta su fondo.

MFL

NOTA: Este intento de algo nuevo y multidiciplinario contiene: La foto pertenece a un dibujo de Diego Lopez que también lleva el mismo nombre que el poema: "Diva Virtual". El poema de Flor Lopez "Diva Virtual" y el tema de Don Omar (Regueton a flor de piel).

Esperamos haya gustado.

Saludos

Del filo agudo

2009-06-07T07:16:00.000-07:00

Sos de nuevo ese trozo de angustia celebrada
que sucede y se repliega con intermitencia y sagacidad.

La plegaria del indecente,
la llama volátil y fugaz.
El labio furtivo,
el espasmo diario,
la sonrisa perfecta,
el dedo largo.

Sos de nuevo el triste-feliz de mi poesía,
la dolencia latente y prolongada,
ese surco mal cerrado,
esa marca en el pecho,
la siempre duda,
el legendario girondeano puro no.

MFL

De lo sensible y lo frío. De mi pasado, presente y futuro. Y las posibilidades de soledad de un perro.

2009-05-29T09:56:00.000-07:00

Cónyugue: tecnicismo aleatorio de poco uso popular. Uno más uno, casa amplia, un solo sillón, una cocina y una cama; dos veladores, eso sí: una casa.
No tan descriptivo ni prescriptivo pero más o menos englobado en esos parámetros; tachando el amor y esas pavadas, el panorama, al menos visto desde arriba, era ese.
Conmigo: he aspirado sustancias y no estoy en mis más amplios sentidos.
Contigo: suena placentero y no me alborota esa situación, es tibio pero se siente cómodo. El sofá ahora es útil, aunque sea uno sólo.
Hasta que te ubicaste, no sé como, pero te ubicaste y entonces escuchábamos Brams, leíamos poesía ya no contra tu voluntad, y tomábamos café, mucho, hasta largas horas de la noche.
Córdoba de domingo y de siesta aterraba, nos absorbía un vacío licuado y áspero; subía ese temor (sin causa definida), y hasta a veces se somatizaba en una piel de gallo, ¿o de gallina?. Cada vez duraba menos, o a lo mejor nos estábamos quedando sin siestas; con los cambios climáticos y las ocurrencias de unos pocos, ya cualquier cosa podía ocurrir.
Claro está que desde el 24 de febrero de 2009 todo había sido diferente. Pedro Julián Gandolfo se había instalando de cuerpo y mente en mi apartamento y contribuía de alguna manera a solventar esa sensación movediza y ascendente de domingo. Los juegos con las manos, la cena compartida, el alboroto en la cocina entre otros daban cuenta de otro; una presencia que se movía y desacomodaba al menos, por más que no supiera nada de como se preparaba un desayuno.
El turno para el baño y la suciedad de la hendija, eso repasando había sido tal vez lo más negativo y cruel; su cara y su piel que siempre olían a canela recién cortada y su enfática necesidad de perfección en sus deberes, o tal vez eso, su contra discurso y los platos sucios.
Hubo tiempos mejores claro; los del recién llegado, una rosa matutina que manchaba la almohada, o ese bombón de media tarde, te ayudo con esto, deja no lo hagas: yo lo hago; cariñitos ingenuos en la frente y masajes en los pies. Nos divertíamos mucho, tal vez demasiado.
Conmigo: otra vez, y vos ahí sentado medio lejos y la casa que a veces nos consumía ambiciosa y lenta.
Contigo: de nuevo, que suerte que estabas y que yo pude volver.
Los secretos, ese oscuro-negro del cuerpo y la mirada sigilosa tuya.
No sabía para qué, pero estábamos, y bastante bien por lo que habíamos sido; vos un contador a secas y yo una eterna y “simple” bohemia.

Roxana Castaño de Dios y MFL

NOTA: Ah no hace flata aclarar que las dos autoras del texto son Geminianas empedernidas con las locuras de mundo y de la vida.
Artistas de la naturaleza-sangre (parafraseando a Fito-UN GRANDE-)

un libro mio también

2009-05-27T18:55:00.000-07:00

Los libros de antologías son de todos los que lo hacen, bueno este es un poquito mio también y me llego ayer queria compartirlo con ustedes

2009-05-09T17:33:00.001-07:00

Habría que adherirse con las uñas y los dedos,

y hasta los huesos cansados,

que se quiebran por frágiles,

o por huesos.

Habría que adherirse desde la profanación,

y por hasta el desgarramiento;

habría que adherirse,

para que les cueste más,

y se traten de abandonar a mitad del desquicio.

MFL

Chica de circo

2009-04-30T08:58:00.000-07:00

Pequeña y sublime,
desgeneraba las formas que aún permanecían de pie.
La mirada fija en nadie de tanta gente que alrededor la advertía.
Jugaba a que era,
con su aro amarillo y sus cintas.
Volaba y caía como nunca nadie podría hacerlo;
con violencia engendrada,
y retragada,
y escondida;
hasta que sonríe,
la estaban filmando.
Se le cuelgan de los pies y de las manos,
y parece que ahora hasta sabe sostener.
Marioneta de sus pocos;
como quisiera ser eternamente marioneta.

MFL

Saint-Elmo

2009-04-23T18:53:00.000-07:00

Tendría que caminar de nuevo por las calles corrugadas y pasar por las vidrieras esas que se regocijan en mostrar cosas de antes.
Tendría que caminar de nuevo como cuando me paraba a oler el smell-café del barcito rudimentario y barroco de la esquina; o como cuando los tacos, esa prolongación inmensa que en algún momento terminé aceptando, se me confundían entre las linealidades mal cruzadas de las veredas; y sí, tendría que caminarlas, porque con el ruido y tanta gente entremedio es más fácil pensarse para adentro, es más fácil y puede que cobre más sentido por fricción o por succión.
Seguro que tendría, sin duda que tendría, solamente para saber si seguías oliendo a café caliente de invierno, o eras ahora una vidriera vieja precisamente decorada, o a lo sumo un taco mal pisado en una vereda adversa, angosta y sólo por esta vez poco transitada.

MFL

El poema que no

2009-04-19T14:09:00.000-07:00

El poema irretratable,
el poema que no.
Se lo traga, se lo chupa,
con espuma y para adentro.
El no-poema que es poema porque no.

MFL

CNQ

2009-04-13T15:45:00.000-07:00

Conocer no es querer,
y eso se disuelve en tu certeza;
conocer no es querer,
y ahi estuvo la debilidad, tu economía, nuestra flaqueza.
Conocer no es querer (me dices) princesa,
conocer no es querer;
tu lunar,
tu costilla,
mi obstinación,
conocer no es querer,
no es querer,
no.
Porque te conozco,
me conoces,
y (dices) no me quieres.

MFL

nomore

2009-04-03T17:17:00.000-07:00

nomorenomore
andIjustwaitthisfuckingreensensationdisapear.

en el sillon ese de ahi atrás y en la ventana esa de acá cerquita, es donde se tienen q colar las sensaciones, los insultos y tu nombre. Y con ellas también el sacudón interno, la violenta mirada, ese momento sin rotulo que sobra entre los cuerpos, ese aberrante instante del roce casual y elimpulso de vuelo del beso cotidiano.

todoenpedazossedesarma y de enserio.
tanserioo que hasta enla carasenotaba.

una sola pieza debes en cuando malencajada, pero ahora una sola o dos, sinduada no alcanzan para armar el rompecabezas.

qlarompio si eso es un hecho no rememorable, oporlomenos que la estallo en algunos trozos decían en el barrio///nomevoyaquedar callada ni mucho menosahoraempezbaelprocesodereconstrucción,,,,

nomorebabylove---

(esto es cuaquiera,catarsispersonal, improvisado, pido disculpas a mis lectores por el recreo, por el eprmiso personal)

MFL

"O"

2009-03-30T18:55:00.000-07:00

Si su lengua suave sólo se desliza,
sólo eso;
ese tacto húmedo, rugoso, ritual;
y el aliento se esfuma en delicada sorpresa,
cuando su muslo apenas se acomoda
entremedio.
lateralmente,
y ya su piel es más una,
y sus labios cada vez más menores.
Adentro todo es fresco y salpicado,
adentro, arriba y adentro.

MFL

Te busco

2009-03-26T09:21:00.000-07:00

a quien todavia no encontre

Te busco en las inmensidades de esa noche que me condena a testigo,
en la sonoridad tibia de una lluvia en la siesta,
como excusa deliciosa te busco.

Ese murmullo matutino,
los ruidos ajenos en la casa,
el hueco otro en la almohada es lo que busco;

para imitar el sentido,
y conformar así al reconocimiento,
al roce,
por un violento y simultáneo descoser de la cordura,
es aún así y por eso que te busco;

en el viento sumiso que rosa sin pretextos a las afueras del jardín,
en las calles oscuras iluminadas apenas por el farol de la esquina,
en las alcantarillas resecas sin rata ni rio,
en ese zumbido delirante falto de favor y memoria,
en el avartar instantáneo de un silencio sin tregua te busco.

Claro que te busco,
para refugiarte de nuevo en las añoradas y tritísimas posibilidades del decoro,
en un , aunque casual, consolar del hastío,
en un recreo del respeto,
o en paenas un nombre.

MFL

La quinta

2009-02-17T14:37:00.000-08:00

Atrás de las plantas las cosas se miran diferente,
yo adquiro proporciones agigantadas,
y el resto es una pizca que rellena la toma.
La toma esta en play,
y hasta a veces me sujeta caprichosa
y me convierte en víctima de su telenovela.
Cuando las hojas se mueven parece que obstruyen el paso,
pero la gente continua su ritmo obstinada e intrépida.
El curso del evento es lineal y templado,
dedos y brazos coloreadso por el sol en circularidad continua y movimiento.
"el mundo esta lleno de gente para cagar a trompadas" dijeron al lado mio,
y una gota de agua entorpeció de un salpicón la lectura.

MFL

Sin palabras

2009-02-14T10:36:00.000-08:00

ACLARACIÓN: el cuento original dista de esta versión y fue escrito hace exactamente dos años un día de San Valentín. Debido a cambios de estilo y crecimientos en algunos aspectos y retrocesos en otros así quedó esta versión que les presento ahora, que tal vez tiene muchos errores porque esta escrita en el día y no posee correcciones pero la intencion era que lo tuvieran en este dia.

-----------------------------------------------------------------------------------------

"Sin palabras"

Endomina, algo así había alcanzado a escuchar en el aparato electrónico. sustancias que se activan o se acleran y seguro que se entremezclan y hasta chorrean en algún recoveco.
Ese día no era como todos, decían que era un día para dos y entonces ella salió a buscar su uno suelto para acorralarlo de nuevo con la nariz en sus rodillas y alguna mano en una de sus nalgas, pero esta vez sólo si ella lo permitía.
El mes más corto que forjó su impulso más salvaje; su inocencia más y mas corta por una ilusión bien larga en la más sublime posibilidad de existencia. El ahí y ella en frente contemplándolo por primera vez siendo dueña del sitio y objeto. Él en la cama como siempre pero inmovil y casi nada viril; quieto, absorto, inútil y sin aliento para pronunciar palabra. Ahora sí, después de todo ella le había arrebatado todas las sílabas.
Nunca se explicó porque ese amor. Porque esa elección aberrante y desvirtuada, "un tipo con tan poco" como decía su tia abuela. Habría sido fácil advinarlo de todas maneras, pero eso eran otros cuentos. Ese hombre que la había dejado tantas veces en el mismo lugar e indiscutiblemente de la misma forma, se había llevado todas las ganas, la posbilidad y las esperanzas; ahora aperecía en un sello postal y en algunos pétalos de rosa disecados en un pasado poco feliz y demasiado espectante; aparecía imprudente e insitante para corromper el jazz de Julien Novelle y encima con ese timbre chillón y el cartero antipático que se lleva su propina.
No lo dudo un segundo, y eso si es desgeneradamente certero. Ya era 14, ya era tiempo. Desempolvó de un soplido el regalo heredado de su padre y con un paso poco oblicuo caminó hasta la casa de él. Otra vez, pero de otra melodía, otro timbre, y ahora ahí su rostro ques se recorría intrépido pero dulzón como los terrones de azúcar, y ese olor que siempre tenía su piel como a vainilla recién cortada, y media húmeda y la casa que estaba igual a como la hebía dejado y el mechón, ese mechón insolente que se animaba a caminarle por la frente. Que sonzo que parece todo cuando se tiene en la mano el arma del fin y es ella sola la que esta vez cortaba filosa todos los piolines. La mirada fija de él le penetaba la valentía, pero ella la sustuvo, se miraron, se miraron prologado y el borde de la exitación casi tántrica hizó falta un sólo acto para empezar a desmoronar el cuerpo. Un acto, dos, tres, y ahora si, sólo se escuchaba un respirar. Lo vivió como la primera vez. Pero distinta , espléndida y lúcida. Era ella ahora la que penetraba con furia y poca sencillez. Las gotas de sangre que le salpicaron el rostro tenían sabor dulce, a vainilla húmeda y recién cortada.

MFL

Ni Loco

2009-02-03T07:49:00.000-08:00

Lo que mas me gusta de todo es cuando me miras;
entonces me quedo quieta y me hago la tonta,
como la distante para que no te des cuenta de que veo que me ves /?/.

Qué?
Si siempre sacudo los pies adentro,
si cocino poco variado,
si nunca te voy a lavar nada, porque en un principio lo había aclarado,
y encima era bastante obstinada (decías) en el pensamiento.
MEN-
TI-
RA.
Pero bueno…

Me quedo con que te gusta cuando te hablo,
o prefiero que te hago reir,
o que tengo buenas piernas,
o que te gusta mi respiración entre tus dedos;
O más bien que un silencio incandescente y furtivo te atravesó por una vez descaradamente el pecho y te samarreeó con gracia el decoro y la aptitud;
y una fuente de nada pura empezó a arder con furia;
y ahí yo,
quien dice capaz por casualidad;
y nunca más razón
y hasta luego tarde gris.

MFL

Poema I (parte de alguna cosa)

2009-01-24T10:40:00.000-08:00

Y la mariposa se dobla en carcajada observando el espectáculo secular de yo y mi ombligo.
Ya había espiado todas las flores,
y ultimamente el tema de esos aromas le aburría.

Con poco que hacer entre tanta maleza desacomodada,
alzó vuelo hasta la parte más pulgar de mi pie derecho,
y se acomó sin prejuicio,
La cosquilla alterada me subió con cause hasta pora arriba de la espalda;
y con un movimient feróz,
sagaz,
e indiferente,
le clausuré la libertad y el color;

chau carcajada,
chau mariposa.

MFL

Resabios de una obseción (título por Virgi Ossana)

2009-01-08T21:37:00.000-08:00

Y auque todavía me temblaban tímidos pequeños y escurridizos sectores del cuerpo,
a lo que se sumaba la ansiedad constante y una ambivalente sensación
que por movediza se escapaba a mis posibilidades descriptivas;
el "mostro" venía ahora con una tremenda mochila;
colgada escandalosa no solamente de la espalada.
Se trepa,
se inserta,
intrépida y descarada en cada parte que se te restaba de tus hombros.
Deslizando así tu figura a un cincelado borroso,
con forma de carga y congoja.
y te escurris, te colas,
para siempre,
de nuevo y basta.

MFL

NOTA: GRACIAS VIR POR EL TÍTULO Y LA BUENA ONDA DE SIEMPRE; SE QUE SOS UNA LECTORA FIEL DEL BLOG, ESPERO QUE EL TEXTO SE HAYA ACOMODADO A TUS EXPECTATIVAS, AUNQ POCO A LAS MIAS.

Solicitud

2009-01-05T11:34:00.000-08:00

Me paro para pedirte por favor que esquives conmigo la sutileza;
que dejes de lado la suavidad,
y que me engrampes de manera certera tu mal humor.
Que me expliques después ,
pero que ahora me digas solamente con voz fuerte y audible "no".

Me paro para pedirte por favor que esquives conmigo la sutileza;
esa que calcina el cerebro,
y lo deja mareado a más no poder.
Haz que escape de tu boca el verdadero sentimiento,
por más áspero o fugaz y del calibre que prefieras.
No me nombres el sino,
no me mantengas como esquiva.
se de lágrima o de beso,
de mentira o de sabor.
No me evites,
no me detengas.
yo soy quién me paro para pedirte ese favor,
el que esquives conmigo la sutileza,
el que me ahorres la conjetura,
la sospecha,
la presunta seducción;
la de sabor tibio y extendido,
que se trasluce en le vértigo de cada sílaba.
Mutila el deseo con sensualidad y apatía,
y desgasta así maduramente la espera.

MFL

Homenaje a Rosario Blefari

2008-12-23T16:16:00.000-08:00

"Del otro lado de la calle"

2008-12-20T18:25:00.000-08:00

Si, soy yo otra vez, seguramente te parecerá absurdo y sorpresivo recibir noticias mías después de tanto tiempo, pero te vi y no pude evitar intentar localizarte.
Estoy en Buenos Aires, no te dije, y ayer cruzando una callesita en San Telmo, saliendo de una galería de cosas usadas, esas que abundan , te vi.; estabas diferente a como te había dejado, sonabas a un glamour más extendido del que siempre te había adjudicado y vestías en los pies un charol; es nuevo eso del charol creo, por lo menos en Buenos Aires; yo que hacía rato me vestía con lo que había porque estaba gastando demasiado dinero en libros quedé como atónita con ese brillo que surgía desde abajo. Cuando empecé a levantar la vista me choqué con ese perfil tan pusilánime y una mitad de sonrisa que resultaba suficiente para reconocerte; hablabas con un tipo que yo nunca había visto en mi vida y cuando empezaste a rotar en dirección a mí, como un niño me camuflé entre la gente de las vidrieras; de nuevo era nueva en esto, si hasta Buenos Aires me resultaba desconocido.
Empecé a imaginar que corría hacía e otro lado y tocaba tu espalda y te dabas vuelta y sonreías de nuevo, pero esta vez sólo para mi. Imaginaba que te invitaba un café, o me invitabas, nunca solucionamos bien eso, no importa; pero la imagen siguiente era en un bar, y me contabas de tu vida, y te contaba de la mía. Y entre el café y el humo del cigarrillo surgía la conjunción posible para confesarte que si te había extrañado; que había conocido mucha gente, que seguía con mi obsesión por las películas; que Florencia era alucinante; que todavía me creía poeta, y que contaba cuentos sobre vos; que el viaje no había sido ni corto ni largo, y que aún así y de todo eso, pensar en tus manos resultaba un delirio.
Imaginé que corría esquivando la gente y las señales, indiferente al mundo corría, como en una película muda, reproduciendo el encuentro escandaloso de dos amantes desfrenados de lujuria y locura; salteando la imaginación corría, desafiando la gravedad de cualquier sentido, no por los otros, por nosotros. Correr sin lógica, sin sensatez. Cruzar el umbral de la entereza para demoler todas la excusas que nos habían alejado, mantenido aparte por tanto tiempo.
Si era imposible no sonreír, si secretamente inventábamos pequeñas e imperceptibles encuentros en donde nadie sería el responsable. Si suplicaba encontrarte en medio de la ciudad casualmente, para esquivar la posibilidad de buscarte. Si con apenas conocernos sabíamos con certeza de nuestro paralelismo incorruptible y de nuestro deseo innegable. Si además del tiempo, los viajes, los edificios con diferencias arquitectónicas, la calle con esa corrugación particular de rectángulos y el señor del restaurante de la esquina, yo te quería. Yo te quería y vos también me querías; y ambos habíamos soñado de alguna manera caminar por la boca de la mano, un domingo de invierno y sol, y mientras los rayos nos entibiaban a través de los sacos pero fundamentalmente de mi tapado que tanto añorabas, nos reíamos como niños mientras mirábamos como un señor mayor sacaba a una joven a bailar una pieza.
Si ambos lo habíamos dicho, y si era cierto, hacía ya mucho tiempo que o éramos extraños.
Y yo ahí, en medio de esa circunstancia que exigía una respuesta, un modo, una elección, una corrida.
Y vos allá tan deslumbrante como siempre, más inalcanzable que nunca, rozando con tu aura te veía. Con la mirada fija en ese hombre que yo nunca había visto en mi vida, a treinta metros de tanta cosa irrefrenable.
La gente empezó a chocarme, estaban apurados como siempre, y vos sabes en esos lugares uno no puede quedarse quieto. Temí al hecho de quedar al descubierto, me sentía débil, desprotegida, sola entre tanta gente; apreté bien la cartera y la tiré para adelante, tanto tiempo afuera y ya me había desacostumbrado a esas perspicacias de la ciudad. Hice un esfuerzo para quedarme donde estaba y me metí mas adentro de ese auspicio de comercio que me refugiaba del resto de la vereda; pasaron como tres autos y sentía que te perdía. Tosí un poco por el humo que habían dejado esos coches, ese que resignan los motores usados después de un tiempo. Recordé esas calles en que alguna vez había estado, que habían sido seguramente parte de mi, tan pero tan corrugadas, pero que respiraban una belleza inexplicables apenas comparadas con una melodía aguda de Vivaldi o una tarde gris se de lluvia y café en la cocina. Entraron a mi cabeza como memories, pasearon, dieron la vuelta manzana y salieron por el otro lado con el “disculpe” de un chico que caminaba apurado y me había golpeado un poco el brazo. Levanté la vista de nuevo y seguías parado en el mismo sitio, ahora anotabas un número o hacías algo con le teléfono y mientras tanto yo entendía que habíamos estado tan lejos siempre que parecía irónico los metros que ahora nos dividían, y pensaba cuantos lo habíamos soñado en noches de desesperanza e imprudencia huyendo siempre de lo inevitable, inventando sitios, viviendo de lo que haríamos si, de lo que no hacíamos porque no, y esa cantidad de excusas y coartadas que apelaban a nuestra inocencia una posibilidad. Ahora estaba ahí, yo estaba ahí, “del lado de acá” y vos, a centímetros, del lado de allá”, ignorante de todo, con ese hombre que yo nunca había visto en mi vida. Y ahora tus piernas jugueteaban con las baldosas, y su rostro desafiaba al viento sur, y con tierra que abundaba; y te ibas atrás de él, hacia él o con él, yo ya no calculaba bien las distancias de atrás de las vidrieras.

MFL

De viajeros simultáneos

2008-12-18T13:49:00.002-08:00

Cómplices de un rito que impusiste sin querer,
nos juntamos espontáneamente a esa hora.
Por una aparente casualidad terminamos de regreso por el mismo sendero de calles espesas que transpiran siempre unos cuantos rayos de sol.
Caminamos al lado, junto con nosotros unas charlas inconclusas que decoran el pasaje como mera reseña;
y abrimos un abismo de indiferencia desgarrada por paralelos desengaños.
Te muestras ambiguamente;
me muestro lejana y altiva;
y aviolantando el discurso un poco en defensa de los propio,
siempre nos reímos por encima de todo eso.
Y nos burlamos, sin admitirlo demasiado, de la frialdad;
de los amantes convencionales que caminan de la mano por la plaza;
de los vestidos; los anillos y las promesas;
hasta del resplandor que pretendía cegarnos, con nuestras gafas, nos reíamos.
Y mientras esquivábamos los vehículos de imprudente tránsito
pisoteábamos el tiempo.
Y las agujas del reloj pasaban a dibujar hexágonos para tenernos un poco más.
Siempre en sentido lateral,
para que se vaya todo más rápido,
para no decirnos nada directamente,
para que apropósito se aunaran los sentidos
analfabetamente entre tanto ruido y humo.

MFL

Del Lunar (republicación a pedido del público)

2008-12-16T18:47:00.000-08:00

Quiero penetrar con mi lengua inmadura,

el hueco pequeño que sobre entre tus labios.

Quiero corromper con un amplio defasaje,

los límites que huyen de tu sexo.

Quiero insuflar la humedad siempre secada,

apagada,

por miembros ajenos a nuestras pieles,

a nuestra voz.

Déjame terminar con esa sórdida mentira,

que nos duerme cómodamente en la energía de negar.

Voy a dibujarte los muslos y los dedos,

y la mejilla,

y las estrías

y los senos.

Húndeme de nuevo en el escalofrío instantáneo,

en la apurada taquicardia,

en la compulsiva aflicción;

que me lleva a chupar las sangrías de tus muslos,

que aparecen todavía fríos y casi acalambrados.

Destituye el miedo a la aberrante fusión,

que se empalma hasta sin querer detrás de nuestro dos.

MFL

Hung

2008-12-13T11:57:00.000-08:00

Se me aplasta la soledad apenas paso a tu imagen.
Había rebanado tantas veces las posibilidades de irme,
que terminé seca y consumida por el sol y el frío que siempre pasaban;
como los segundos y los meses,
que solían decorar relojes y calendarios.

Colgada de una bilateral esperanza aparecía yo de nuevo y para siempre vos,
con una ingrata posibilidad entre los dedos,
y un cándido deseo que se sublevaba a descender en sus proporciones.
Siempre de un hilo,
que tenía poco de certero y demasiado de ideal,
resistía sin comillas al dolor, al calor, y la agonía;
y casi sádicamente me regocijaba en el placer de la espera sin fin ni receso.

Recorrías el mundo desde lejos,
probabas otras salivas y otros senos,
te inundabas de olores corruptos o sublimes;
y yo lánguida, inocente, inmóvil.
Me vieron todas las estaciones más de una vez,
de la misma forma y pose.;
y mientras la piel se acurrucaba toda junta,
y contra ella sola;
imaginaba a tu mano que la estiraba con simpleza y rigidez;
y mientras el cielo se apagaba otra vez al antojo de unas horas,
la cama persistía angosta,
pequeña
y vacía.

MFL

Número par

2008-12-12T14:13:00.000-08:00

Sabes que miento cuando me alejo celosamente.

Sabes con certeza que apenas el roce causa litigio.

No aprendemos el miedo,

somos pensadores de época;

apretamos fuerte los dientes para oler la saliva llena de soledad y ligereza;

usamos frágilmente las sensaciones para reducirlas a momentos;

lloramos cada vez menos,

o cada vez más fuertemente.

Y en el falaz intento de escape,

terminamos husmeando nuestro cálido sopor;

de nuevo,

otra vez,

como antes;

como esa mañana de cielo rosado indespejable,

en que nuestros pies fríos decidieron quedarse en la cama a frotarse con fluidez y constancia;

y abruptamente después se dejaban,

se abandonaban,

como si nada de tanta irrefrenable sazón hubiera ocurrido.

Como dos extraños seguían por sus LA-DOS,

con pares apartes y mimetizados a los suyos;

compatibles,

similares,

demasiado.

Siempre fue así:

Izquierda-derecha,

Izquierda-derecha.

MFL

LLueve afuera

2008-12-05T18:49:00.000-08:00

Llueve afuera, con intensidad y pertinencia. Llueve y parece que la gente se esconde para adentro, se escapa del día y todo el tiempo se esta haciendo de noche. Llueve afuera y nadie sabe hasta cuando. Las gotas no se ven, porque caen con ligereza y al tratar de pararlas en nuestra mano o en lo que esté al alcance de estas, las mismas prófugas de quien sabe que agresión, cambian a otro estado imposible de apresar en su totalidad y que las convierte en otra cosa, esencialmente igual, pero no ya gotas, no ya gotas.
Llueve ahora con descaro y parece que se cae algo de allá arriba. Y el sonido se instala como música ambiente en un sentido poco estricto y placentero.
Llueve afuera ahora por necesidad, para que se escondan un poco las palomas y salgan a navegar al sistema planetario las caracolas y las babosas. Y coman de las ramas que ahora están más verdes.
Se percibe el cambio, y empieza a correr un frescor inconfundible de un día de tristezas y lluvia. Comemos más y lloramos casi gratismente por tanta cosa gris que se acumula en la parte superior del cielo; un cielo que parece invadido de confusión.
La ciudad se moja toda, y empapada respira del fresco que se le regala. Las gotas deformadas salpican a los salvajes, que se atreven a salir a la calle abandonando la ventana.
La violencia del agua que cae con furia se atenúa hacia arriba con el cielo ahora casi blanquecino que lo soporta. El ruido se calma y se amontona con los crujidos instantáneos y poco perceptibles de los turnos, que no sabemos de que se forman y mucho menos de donde salen.
Sigue lloviendo y el asfalto es cuna de charcos sorpresivos y graciosos que en pocas horas divertirán a los niños que permanecían encerrados en sus casas. El agua se intensifica por momentos y se empeña en caer y es la humedad la que empieza a penetrar los poros de las paredes, las maderas y las pieles; todo se eriza, todo se dilata.

MFL

Sobre la Calera

2008-12-04T07:41:00.002-08:00

Amplificado..-héroes absurdos –quién no los recuerda, quién no mide su esfuerzo, quién juega con los sentidos y quien no puede de otra forma. Quién no le importa el frente. Quién sólo ve su reflejo. Quien dice que quiere y quién no sabe entenderlo. Quien suspira la bronca de ser objeto de charla. Quien habla de boca. Quién no quiere escuchar. Quien ve estos héroes de la nada que agotan sus entrañas en el hacer momentáneo. Quién habla del otro sin saber bien que hablar. Quien absorbe los insultos. Quién no cree. Quien renueva las ganas de empezar en lo mismo. Quién se burla de las fuerzas para resucitar esas ganas. Qué sabe Quien que mal habrá hecho?, Quién lo dijo, hizo daño.-..-.Quien no lo quiso, no lo eligió-.a quién no le importa, nunca le importó nada. Y estaba bien …a quien le importaba, eso ya no importa…..Quien renegó de todo para darse cuenta de que nada tenía sentido de que había desarmado días en busca de una existencia que después se dio cuenta que no existía…Quién prefirió la pereza. Quien peleó por expresar lo que sentía sin ser mal interpretado. Quién no supo interpretar…y parece que ni leer…
Quien entendió a Quién.---pero Quién es quien no entiende---
Quién es Quién? Y quién es Quien?

MFL

Otra Nota Importantísima

2008-12-04T05:23:00.000-08:00

Señores, toqueteando un poco la configuración del blog logré que culquier persona pueda comentar sin necesidad de que sea usuario de blog. Asique lso que pasan de casulidad y no tiene blog y quieren comentar ahora puden hacerlo.

FL*

mflorencia_lopez@hotmail.com

La irrefrenable

2008-11-26T06:20:00.001-08:00

Éramos bastante simples cuando lo practicábamos, y hablando de la cotidiana superficie que nos englobaba habíamos armado, minuciosa y extrañamente, ese tejido enredoso en el que nos encontrábamos; que trasmitía un placer acomodado, que recorría las venas.
Te busco, yo también te busco en los errores de un cuento, en las ansiedades inoportunas de alguna noche, en la referencia inexacta en la que se convierte tu voz después de deformarse con tantos sonidos de por medio; y aparece la amplitud desdibujada que progresivamente se va se careando a la vista desesperada de nuestras pupilas.
Uno y otro, en LA-DOS que no se redimen a la perpendicularidad, en LA-DOS que misteriosamente sucumben en un tercer espacio extasiadote tanta irrefrenable intención.
No hacía falta más que empezar a desgastar el recuerdo, a pulirlo, a limarlo de las frágiles impurezas que lo condenaban al oscurantismo, al rencor. El búmeran más dulce, más sueve que conserva la delicadeza de toda pieza única y que no nos dejaba despegarnos del arenoso terreno en el que no hacia mucho nos habíamos sumergido.
Te escucho balbucear mi huella en alguna pieza literaria y apretando los ojos en tono chinesco y visto muy gracioso, hago una mueca que no ves.
Si, yo también aprieto las sábanas por donde se me escapa la sensibilidad, por tus dedos, por tu música, por tu olor.
El halo que conservo de los encuentros furtivos y la imaginación que frente al abandono se vuelve menos propensa.
Rodea una sublime inconsistencia, inconstancia, y la irrefrenable, la irrefrenable cosa.

MFL

La ciudad desde lejos

2008-11-26T06:08:00.000-08:00

Apenas una cuestión de latitudes,
y de manera certera, exceptuando los aprietos inquietantes,
lo había aceptado.
Eso si, vete.
Vete porque no somos parecidos,
pero vete sobre todo por lo perecidos que fuimos.
Vete lanzando piedritas a las alcantarillas,
con sombras de fondo por una calle recta,
o oblicua, como prefieras,
pero vete.
Vete porque si,
vete porque si no no,
porque si no no puedo
y hago lo que no debo,
y ya ni siquiera deseo.
Vete con la mente en blanco, para no acoger excusas,
para no embriagarme con pretextos;
y excluir así la posibilidad de la vuelta.
Vete con la mirada fija al horizonte de edificios que restan a nuestras pieles,
y sucumben solos y fríos.
Y cuando tengas tu vista en ese plano general en el que somos polvo
disfrazado, esta vez, de hormigas,
no apeles a mi olvido.
Vete mudo, cansado, y solo y lejos.

MFL

Del Lunar

2008-11-26T06:03:00.000-08:00

Quiero penetrar con mi lengua inmadura,
el hueco pequeño que sobre entre tus labios.
Quiero corromper con un amplio defasaje,
los límites que huyen de tu sexo.
Quiero insuflar la humedad siempre secada, apagada,
por miembros ajenos a nuestras pieles,
a nuestra voz.
Déjame terminar con esa sórdida mentira,
que nos duerme cómodamente en la energía de negar.
Voy a dibujarte los muslos y los dedos,
y la mejilla, y las estrías y los senos.
Húndeme de nuevo en el escalofrío instantáneo,
en la apurada taquicardia,
en la compulsiva aflicción;
que me lleva a chupar las sangrías de tus muslos,
que aparecen todavía fríos y casi acalambrados.
Destituye el miedo a la aberrante fusión,
que se empalma hasta sin querer detrás de nuestro dos.

MFL

2008-11-17T17:14:00.000-08:00

Desgárrame,
gástame,
hazme esclavo, simio, bufón.
Recorre mis estrías con tus uñas largas,
apuñálame el pecho con libertad,
con desequilibrio.
Sufre de pronto,
para que junte tus lágrimas,
y recogidas todas te las devuelva una por una con mi dedo en tus ojos.
Sonríe sin causa,
para calcar esa boca,
y practicar la apertura adecuada para servirte en un beso.
Y si aún así no lograra tu altura,
miénteme en lo que te aqueja.
Distorsióname,
estrújame,
libérame de la tibia sazón de un día nublado,
de las franjas homogéneas,
de las medias,
de lo gris;
enjuiciándome con el fulgor descreído de las proporciones inexactas,
con el brillo,
con lo híbrido,
con lo dos.

MFL

De disimil comprensión

2008-11-17T17:11:00.000-08:00

Pequeñas mañanas de soledad, absortas, desprotegidas, verdes, sonoras, despintadas, un torrente que vacía.
Apelo pronto al día común para encontrar una manera desprovista de rareza.
Trunca en el intento, siempre recaemos en lo que éramos.
Aprendemos a cambiar o a simular mejor con los años; nos volvemos menos transparentes, pero el vacío continua por, sobre y con los simulacros.
¿Cuál es el vicio del Rey?
Tomo prestado estos signos y me revelo en la forma en que arbitrariamente me dejan. Si, muchos los conocen y más todavía los usan diariamente,
como usan las a las curitas y a los platos y a la gente.
Pero yo los elijo, o los empleo hoy no más por falta de otra cosa;
para combinarlos con un poco de movimiento y lucidez frente a la puerca seudo-libertad.
No gastes tus horas,
desde ya te advierto: no somos simples,
y lo que sistemáticamente utilizo tampoco.
Juntos armamos esta ecuación de disímil comprensión y ferviente atrevimiento,
que junto a tu voz ya se siente melodía.

MFL

Chicarevolución

2008-11-11T04:21:00.000-08:00

Mente miente a-pare-te, aparentemente;
fuego, lapso, furia; engrampadas todas de un alfiler.
Enlaza la mirada apática,
para no abortar en ese mismo intento.

Pero sino, se seguiría quedando con su máquina de escribir,
y seguiría siendo exactamente aquello que literalmente aborrecía.
Se guarda, se dobla, y se aprieta dentro de un libro épico,
y por épico antiguo y pesado;
y vuelve a dormir.
Sufres escalónicamente la catarsis que absuelves,
vos sola, sola vos.
Y mientras caminas te divierte el vértigo del cordón,
y te paras en él,
y juegas a llegar alto.

Disuelves en un grito escalofriante y semicertero,
la seudo-libertad.
A-pare-ser. Aparecer,
surgir del emblema,
amortiguar la convaleciente similitud condenada por la tipificación,
para ser-de-vos la mejor representación que quede.
Someter la cordura a un desliz estadístico,
ensamblar los yoicos perdidos,
amarrar la prudencia con sólida simpleza;
para pararse siempre frente el creciente deseo de evolución,
va Re-.
Revolución ecológica que desordena las especies,
y las junta todas de nuevo al desvirtuado antojo,
inventando el ajedrez planetario,
acomodando propias reglas,
entre tanta marioneta encontrada,
que revienta dentro de si.

MFL