sábado, 15 de enero de 2011

Mañana se hace de día

"in the night just follow me,
just follow me, just follow me.
In the night give me your soul,
I keep it warm beneath my feet".
(Lisandro Aristimuño “azucar del estero”)




Tres patos ensucian el agua dulce del lago,
abierto tras los pares hay alguien que mira de reojo al mundo,
que busca la libertad en un instructivo de cocina,
en una galleta de la fortuna,
en el interior de un paquete de toallas femeninas.

Mientras tanto las bisagras de las puestas que se abren y se cierran filtran un ruido que deja de ser insoportable.

“Bendito!” Grita el barrendero que en verano tiene poco trabajo.

Levanta la vista,
y piensa que el sol también cae en la Antártida a eso de las siete.

martes, 11 de enero de 2011

Loving Strangers

nota:-escuchar:



“Capitalims Kill love”
Claire Fontaine
“dame una cerveza y te besaré tontamente”
Russian Red


Busco otra manzana podrida como yo.
Otro zurdo solamente de mano que se revuelque en el piso cuando un ciego se atropelle un poste de luz.
Alguien a quien le alcance a quien le sea suficiente.

Busco la energía de una canción lenta en estos días agotadores y nublados.
Los chicles Bazzoca de menta,
la cara feliz de msn,
el cuarto verde de mi casa,
el desorden de todo.
Lleva toda una vida ser digno de que una existencia sea llamada “vida”.
Todo eso para decir que las puertas también pueden coincidir con mil mesetas.
Leería cien veces todos los poemas necesarios,
toda a filosofía necesaria.
El tiempo de las heridas es otro tiempo también.
Cucarachas, gusanos, hormigas, nadie me va a obligar a limpiarlo.
Voy a hacer un agujero todas las veces que quiera y me dejen. No voy a saltar la cuenca, como si nada o porque sí.

Tres palomas de bolsillo  decoran la entrepierna de un cuarto usado con calor en enero.
La voz viene de otro lado,
del estómago o del pulmón.

Sol de noche así le dicen a lo que nace también del dinero y la oscuridad.
La astrología que repite un chiste y una promesa. La astrología berreta de google.

Es una premisa:
En primavera nunca se puede sentir el olor verdadero de una puta flor.
De mi organismo sin sistema a mi hereje forma de lavar los platos y besar.

El olor nauseabundo que también es placer,
la literatura que nace de ese encierro,
la aguja clavada siempre a la misma recta hora para que se vaya con la luz de las 6.
Veintidos como mi edad cuando pienso en el calendario.

Lejano un pedazo de madera que no oye y un acá un ventilador de techo marca Marshall que nunca deja de hacer ruido.
La persiana de lata que a diferencia de la ciudad deja traspasar el sonido de la lluvia.
La vibración de unas paredes de cemento y viga que tienen  90 años o más.
El tiempo ahogado  con el humo de un cigarrillo convidado,
otro número,
otro olor.

sábado, 1 de enero de 2011

"De tanto mirar la lona verde"

“is better to burn out that to disolve slowly”
Kurt Cobain




"Todo viene por medio de la excitación. Salís a la calle, compras dos o tres
pavadas que te interesen o que en su defecto necesitas y después te tiras en el
balcón cerrado a fumar un cigarrillo pensando que todo lo que tenés en la mano
es ceniza. Como la canción repetida de la radio que va para volver o la publicidad
que te pega justo en frente del edificio, que no sabes cuando la lluvia
la va a terminar de despedazar."

continua acá: Flor Elefanta (rosada)